Poemes curts (LXXI)
13 Març, 2021 19:39
Publicat per jjroca,
Poemes curts
Quan plou al carrer,
a l'hora primera,
sento com es queixa
de mai no saber
si algú la prega.
És el llop
quan sent l'ovella
quan demana
bona menja,
no hi és tot.
En el caminoi,
quatre fulles velles
diuen meravelles
tot parlant del sol,
estimen estrelles.
Els fantasmes
són aquí,
volen tasques
de glatir,
miserables.
Animeta amb pena
vaig pels carrerons,
voldria torrons
d'aquells fets d'ametlla,
els prenc als minyons.
Apleguen fantasmes
per cambres i racons
la meitat són bons,
difícils els altres,
tots ells miserables.
Quan apleguen esperits
amb carona riallera,
demana una veu planera:
Amagueu-vos sota el llit!,
després s'alluna la festa.
Mireu-la com va
sense tocar terra,
és talment princesa
plena de somiar
amb mars de dolcesa.
En el batec
de les hores dolces
com parlo a estones
mentre em distrec
de les llargues noses.
Manta noies,
ben guarnides,
eixerides,
riuen totes
mentre miren.
Com estimo
la tardor
quan desitjo
somiar un poc
i endevino
que sóc mort.
A la vella casa,
no hi ha embalums
ni rau la nissaga
esperant vençuts,
la nit qui s'atansa.
A l'enterrament,
érem quatre gats,
uns assedegats,
altres plens de vent,
va ser prou distant.
Quan la lluna vol
eixir al migdia
sento com em crida,
com lluita i li dol
no haver altra vida.
Trenta pedres
al coixí
fan tenebres
per la nit,
són molt seves.
A la bona vida,
mai poso enrenou,
descansar convida
a estimar, de nou,
regnes de fugida.
En ser al vespre,
quan li plau,
parla el mestre
del catau,
ho veu negre.
Al bon dematí,
quan la pluja aplega,
sento com a festa
tot el que han de dir,
estimo la fressa.
Les fulles demanen,
en ser a la tardor,
un descans traïdor,
qui els diu que manen:
el matar a tothom.
Quan la Parca
entri al poble
sigui noble
i passi casa
a pas doble.
Poemes curts (LXX)
01 Març, 2021 05:43
Publicat per jjroca,
Poemes curts
En el dur passar
de les hores fosques,
són massa les mosques
i minso el menjar,
és llei per tanoques.
Molts amics,
sense esperança,
són a França
fent-se rics,
tot fa plaça.
En el si de la mar
hi ha una sirena
que sempre es queixa
del bé i del manat
és talment perversa.
El dimoni, avui, m'ha dit
que pecat és obra clara,
si feinejar tant m'agrada
hauria de cercar amic
a qui donar la tabarra.
Les fulles com ploren
quan parla tardor,
és un temps traïdor
on cauen i moren
demanant perdó.
En el reialme
de la poca sort,
quan en vénen quatre
diuen que en són dos,
un petit miracle.
Quan vinguin els déus
a cercar judici,
doneu-me un ofici
que no porti creus,
són amics del vici.
En un terra
sense llum,
hi ha més fum
que no foguera,
és el costum.
Parlen les fulles
de la tardor,
totes porugues
amb ai al cor
mai seran mudes.
Amb la manta
i força son
vaig per on
la vida esclata,
massa enrenou.
En el regne
de l'oblit
cada heretge
és bon amic
i ben tendre.
Moriran els dies
sense massa nom,
són tan pobrissons
tan fets a mentides
que fugen del tot.
Per no haver més
que hores feixugues
se'm fan més porugues
les joies del ser
en terres eixutes.
Quan hauré arribat
a la nova casa
trobaré: la tassa,
la menja i el plat,
tot m'agrada massa.
Quan aplegui a ric,
quina gosadia,
he de cercar amic,
de nit i de dia,
per si és fredolic.
En el regne
de les flors
cada vespre
hi ha cançons,
totes tendres.
En el gran reclau
on dormen les hores
mai es posen totes
perquè no s'escau,
prou n'hi ha de sobres.
Quan l'abella
dóna mel
diu que espera
anar al cel,
després delera.
Com he de sentir,
quan udola el llop,
el crit del pastor
en trencar la nit,
seran massa pors.
Els cavallers,
en ser al castell,
volen atuells
ben grans i ben plens,
mai són per a ells.
Poemes curts (LXIX)
12 Febrer, 2021 22:00
Publicat per jjroca,
Poemes curts
Al mirall del fons,
on no hi ha tenebres,
no es miren les feres
ni se senten els sons
de les velles queixes.
Parlarem, avui,
si ve la tempesta
de la dolça festa
que ens porta al garbuix
de jorns de feblesa.
Quan el vent de dalt,
de sobte, s'enfada
m'entaforo a casa
i el veig passar,
és com més m'agrada.
A la tardor,
parlen les fulles,
com van perdudes,
plenes de por,
són prou porugues.
Quan els nans
parlen de mi,
els dic si
són prou cristians,
no ens avenim.
Una fulla plora
al jardí estant,
com diu que li van
els colors eixint,
com sent que s'enyora.
Al carrer dels corbs,
quan ve el setembre,
vénen eleccions
és llavors quan guanyen
els cuquets més bons.
Com he de demanar,
batalles més curtes,
quan no puc anar
a prendre, entre dubtes,
el vell raonar.
Com em plau saber,
després del migdia,
que la plaça és
on l'amor convida
a no fer res més.
Mai les fades
de la sort,
quan em parlen,
diuen molt,
són amables.
Si fos savi
et diria
que he venut,
sense interès,
tot el seny
i l'alegria.
Al racó del port,
quan la lluna aplega,
sento com es queixa
per no tenir sort,
és tota ella esquerpa.
Els fantasmes
de la nit
com em parlen
de neguit,
s'atabalen.
Portaré, al reclau
de la casa vella,
els vespres d'aquella
llarga i dolça pau,
mai hi haurà enveja.
Com em diu
en Manelic,
a l'estiu,
es fa petit
i gasiu.
En una muntanya,
he vist el meu llop,
és gran, negre, fort
i sempre ha gana,
com el somio i tot.
Amb el llapis nou,
la fulla ben blanca,
la pensa s'espanta
d'aquest enrenou,
mai farà amistança.
Amb el meu amic,
he de demanar,
un plat per menjar
i ampolla de vi,
ni caldrà pagar.
En el regne nou
de les hores toves,
mai hi ha enrenou
ni massa històries,
només neva i plou.
En el regust
de la gran menjada,
us dic com m'agrada
guanyar un bon sou,
mai hauré petjada.
Poemes curts (LXVIII))
01 Febrer, 2021 07:55
Publicat per jjroca,
Poemes curts
Quan em cridi
em meu déu
de segur
que em posa creu,
haig gran vici.
Una rosa sola
demana per mi,
li hauré de dir si
encara s'envola
l'amor cap al cim.
La barca demana
anar a navegar,
qui la deixa anar
diu que no té gana
ni res per menjar.
Amb les poques meravelles
que he topat pel camí,
em vull fer un organdí
de tafetà amb roselles,
de segur que no és per a mi.
Cansada la nit
de trobar els ensurts,
sense ets ni uts,
no sento els remucs
rabents del meu llit.
Als capvespres
de tardor,
vénen molts
a fer de mestres,
ho saben tot.
En el trafegar
de les noves fades,
les noto enfadades,
sense gens fruitar,
són males pensades.
Porteu-me enciam
i aigua ben fresca,
vull fer neteja
dels maldecaps
i de l'enveja.
Malaguanyada,
l'aranya poruga
sempre està de muda,
sempre enfeinada,
sempre amb mala cara.
A les velles golfes,
sentiré xisclar
a aquelles joves
que van esclatar
i van fugir totes.
Quan l'amor demana
anar pel carrer,
com el deixo fer
fins que atura i calla,
és tan matusser.
A les voltes del migdia,
quan el sol és dalt de tot,
endevino que no es pot,
prendre l'ensurt de la vida,
quan davalla és altre món.
Sento com van les bruixes
pel carrer de la dissort,
unes baixen, d'altres pugen,
comenten la mala sort,
és del regne del que fugen.
A l'hora tardana
quan torna el pagès,
crida el ruc només,
ho fa amb mala gana,
és un ruc ofès.
En el regne dolç
de la gran temença
ens pesa la pressa,
quan sent la remor
de la complaença.
Manta llibres
al calaix
mai saben quan
els deixo lliures,
volen volar.
A la casa
del senyor,
mengen massa
i ploren molt,
són de mà lassa.
En aquestes
que la bruixa,
diu que puja
a fer les festes,
porta pluja.
En el petit joc
de l'amor planer,
és quan parla el cor
de l'amor primer,
fa tot un deler.
Les petites joies
sento com em planyen,
potser m'entabanen
sentint-se cofoies,
diuen que són nafres.
Poemes curts (LXVII)
14 Gener, 2021 06:38
Publicat per jjroca,
Poemes curts
Al carrer del mar,
on dormen les barques,
les ones són parques
ni volen menjar,
dormen a les tardes.
La rosella ha comentat,
en arribar a la sega,
que morir no ve de grat,
puix l'infern és poca festa
després, de sobte, ha plorat.
No voldria altre tresor
que la lluita ben encesa
entre el goig i la tenebra,
cansada de tanta por,
vull aprendre sense pressa.
Mireu la poncella,
cansada, com plora
ha passat l'estona
servant la dolcesa
i dormint alhora.
Un estel de foc
arriba a migdia,
gairebé diria
que no hi està tot,
el son l'humilia.
Amb seixanta
queixalades
menjar carn
mai és debades
són ben emprades.
Maria plorava
les cartes d'amor,
el seu lluitador
avui com descansa,
és malefactor.
Quan les fulles ploren
la nova tardor
les deixo ben soles
per si volen sol,
avui, ni tremolen.
La paciència,
he de dir
que la porto
al coixí,
és molt seva.
Contaven les velles
corrandes de por,
sota un cel d'estrelles
en ser més bé fosc,
són massa tenebres.
La pluja clou
un sol ben feridor
cansat d'anar per tot
bastit per l'enrenou,
mai sé quin déu el mou.
Les feixugues barques,
quan el vent les mou,
en un plor esclaten
per deixar son jou,
es veu que s'espanten.
Doneu-me senyor
el regne dels sords
puix cansat del tot
no vull altre so
que el soroll del sol.
Manta hores de la nit
com demanaran el seny
sense hores de dormir,
és després quan, ja despert,
desitjo el déu de l'oblit.
La il·lusió primera,
en ser al vuit anys,
fou haver bestreta
per tal d'estalviar
mai hauré riquesa.
En la força
del seu goig,
endevino que sóc boig
sense ombra,
boig del tot.
Quan l'estiu demana
una mica més de sol
li dic que no vol
portar-me on descansa
la nit vora el foc.
Em caldrà saber,
des de la cordura,
com el sol procura
estimar un xic més,
és la tessitura.
Els amics proclamen,
des de mon infern,
el restar despert
mentre em demanen
el tornar a la fe.
No vull per mentir
les noves fal·làcies,
m'agraden les traces
d'aquest cor mesquí,
navega entre taules.
Poemes curts (LXVI)
01 Gener, 2021 06:41
Publicat per jjroca,
Poemes curts
Quan el vent de dalt
parla amb la campana,
sento la proclama
d'aquest foc pairal,
com enyoro casa.
Tardes sense ombra,
aplega l'agost,
parla d'un congost
on ni l'aigua plora
quan es va fent fosc.
Sempre, cal morir
quan la vida passa,
delera, es cansa
i no vol glatir,
benvinguda Parca.
En el si de la follia,
he bastit el meu castell,
no té regne ni poncell
ni demana l'alegria,
és com és.
Veniu-me a buscar
en terres altives,
sóc perdonavides,
no me'n puc estar,
bastit d'enganyifes.
Amb ben poca sort
i un amor barroer,
com m'agrada ser:
captaire del tot,
menjar m'està bé.
Com he demanat,
al meu déu proper,
pensar d'amagat,
somiar altres temps,
avui, m'ha deixat.
En ser a l'estiu,
m'agraden les nits
plenes d'esperits
qui cerquen caliu
i ser bons amics.
Tot per emplenar
a les hores baixes,
estem de rebaixes,
per tal de fruitar,
massa són estranyes.
Massa son
pel dematí
ve quan plou
i em torno gris,
sóc així.
A les tardes llargues,
minses d'enrenou,
és quan diu el bou
que estima les vaques,
no sé si està tot.
Per demà,
no vull amics
que els més rics
volen viatjar
per gaudir.
He cantat
les cent cançons
he trobat
perduts els sons
de comiat.
Sense ganes
de menjar,
he aturat
per descansar,
m'he passat.
Hauré de cercar
en el si de l'infern
dies per a l'hivern
per si he de lluitar
amb grans infidels.
Quan el sol crema
i l'ombra arrauleix,
cerco la figuera
que somia quan creix,
és tan venturera.
Amb misses i processó,
la pluja arriba
suposo que amb fatiga
i demanant el perdó,
dèries de la vida.
Quan sóc amatent
de bones paraules,
em porten les baules
a un futur incert,
em planyo debades.
Per a ser bon bevedor
de garnatxa i de cervesa
cal aprendre sense pressa
i agafar ben prompte el son,
per als altres queda la resta.
Si un déu poruc
demana amnistia
que ho pensi de dia
mentre dormi begut,
m'agrada fer via.
Poemes curts (LXV)
12 Desembre, 2020 06:33
Publicat per jjroca,
Poemes curts
La vella campana,
vivint al cloquer,
diu que no pot ser
viure amb la galvana,
de segur que és cert.
Per haver parents
en totes les cases,
pertanyo al moment
de dir quant m'agrades,
quina dolça ment.
He emprat el tren
tranquil de la tarda
quan la vall repassa,
de nou, suaument,
sense massa gana.
La tarda plana
dessota del sol,
un eixerit núvol
diu que cerca casa,
li ensenyo un corriol.
Vora de la platja,
ben cremat del tot,
endevino com m'agrada
l'ombra beneïda de l'om,
deu ser raó de nissaga.
En el temps florit
de la primavera,
la pluja enceta
el si del jardí,
serà tot promesa.
Les paraules toves,
en el trist passar,
voldrien anar
a dormir amb les ones,
deleixen pel mar.
Massa joves,
al jardí,
em fan gaudir
de sentir seves:
tardes i nits.
Quan la rosa troba
l'orgullós clavell,
mai li diu quan bell
és l'amor de dona,
li produeix rampell.
Sempre arriben
a la mort
els qui escriuen
sense por,
després riuen.
Aplega la nit
quan li diu al sol:
Deixa'm un bocí,
d'aquest menjar dolç!,
com se'n va a dormir.
M'haurà vestit el dimoni,
a la voreta del foc,
amb camisa de cotó
per si hi ha qui se n'adoni
que a migdia era llop.
Viatjo, volant com toca,
fins a l'aldea global,
diria que sóc pardal
encara que parlo mal
i avanço com un tanoca.
He segellat la porta
ingrata de la paciència,
escriure és agra ciència
que sovint esclata tota,
cal demanar providència.
Hauria de dir,
si em permetés la follia,
que gaudir de l'avarícia
és inestable gaudir,
prefereixo la cobdícia.
Per a ser bon perdedor,
caldrà ser dels matiners,
dels que callen quan es verd,
dels que cerquen grans amors,
no cal dir com fineix tot.
Quan la papallona
gronxa pel meu hort,
sento la coïssor,
el rec mentre plora,
és mon petit cor.
Estimar, estimaria
si em volguessis d'amagat,
dormiríem en el prat
fins aplegar a migdia
quan és l'hora de dinar.
Malgrat que treballo,
un cop cada segle,
mai parlo del mestre,
del rei o de l'amo,
es veu que badallo.
Per tal de mentir,
parlo amb les roselles
de terres més tendres
on no cal morir,
veig com no s'ho creuen.
Poemes curts (LXIV)
01 Desembre, 2020 14:30
Publicat per jjroca,
Poemes curts
Al jardí d'enmig
parlaven les roses,
eren joves mosses
cercant bon amic,
les tallaran totes?
A casa del rei,
quan l'hivern arriba,
sento com em crida,
diu que té molt fred,
després, se n'oblida.
Quan pregona
tanta llei
és quan troba
que no en té,
després, plora.
Una reina
ha demanat
que vol feina,
però de grat,
és ben seva.
Estiuejo
en el bosc
i, si menjo,
ho tint tot,
ni em marejo.
Quan l'estiu em deixa
en el bosc proper,
ni goso la queixa
ni prego per res,
sóc de poca ciència.
En el regne, viu
aquest drac ferotge,
qui plora quan diu:
Deixeu-me ser noble,
almenys per la nit!
Ai, com plora el blat
quan fuig la rosella
i aplega la sega
a tot el sembrat,
em fa tanta pena!
Com demanaria,
en ser a l'infern,
haver una veïna
com la del primer,
de segur que crida.
Quan el cànter
va a la font,
les poncelles
ja no hi són,
van a festes.
En el bosc preat,
quan el sol se'n va,
van a passejar
totes les aranyes,
com ho són d'estranyes.
Mireu com les ones,
cansades d'anar,
es queden ben soles,
gronxant i gronxant,
esperen les tornes.
Amb els deu amics,
he fet la juguesca:
Sortirem de festa
fins a mitja nit!,
ha estat perversa.
Per a cercar
el gran amor,
caldrà vessar
un bocí de cor,
sense esperar.
En el reialme
dels nans perduts,
els pobres són muts,
els tres seran quatre,
beneit garbuix.
No haurà feina
per a fer
sense eina
i sense fe,
diu la veïna.
Al carrer
de l'embolic,
deixa fer
en Manelic,
és molt proper.
Paraules donades
vénen del mai més
on estols de fades
parlen d'interès,
són un xic pesades.
Amb ampla nit
i minsa la fortuna,
demano engruna
i em fan glatir,
mai hauré prou cura.
Porteu el vent
fins aplegar al molí,
digueu-li sí,
és prou conscient
per saber on visc.
Poemes curts (LXIII)
15 Novembre, 2020 17:32
Publicat per jjroca,
Poemes curts
En el si
petit de l'hort,
he cercat
el meu tresor,
l'he amagat.
Massa nits
sense matí,
he bastit
somnis amables,
lluny d'aquí.
Parlant per parlar,
pujaré en el cim,
sols per davallar,
per aplegar fins
que pugui somiar.
Massa noies,
es capfiquen
en haver promès,
després, parlen
del mai més.
En el regne clar
on fugen les ombres,
és on viuen homes
sense cap demà
ni baguls amb hores.
Doneu-me el vers,
la ratlla viatgera,
la gran pau severa,
un camí al desert,
la nit per si crema.
Els somnis no volen
anar a dormir,
allà, els dimonis
no saben ni troben
el goig del glatir.
Assegut a barca,
mentre plora el peix,
sento com esclata
la força del bleix,
poc després, es cansa.
Com la lluna nova
grimpa la muntanya
i conta, a l'aranya,
una història fosca
amb ben poca manya.
Portaré la nit,
sempre de tentines,
fins arribar al llit,
allí, les fadrines
ni voldran dormir.
Paraules al vent
emprenen viatge,
lleuger l'equipatge,
quan ningú les sent,
és el seu bagatge.
Arribà el son
quan era dormint,
quan lluitava fins
que arribava el sol,
un combat mai vist.
Ni la feina
la demano
ni proclamo:
Vull una eina!,
després, callo.
Amb quaranta
canelobres,
mai es guanya
a la gent noble
i ben lliurada.
El llapis dibuixa:
fetes i valors,
els petits amors,
color de maduixa
i tèbia escalfor.
En l'avenir
de les hores toves,
servo les penyores
des de bon matí,
la meitat són bones.
Massa hores
del dematí
diuen totes:
Millor és dormir
que haver cabòries!
Quaranta rialles
des de bon matí
diuen que les palles
quasi són aquí:
dorades, tallades.
En el regne
de la son
al capvespre
surt tothom,
vol entendre.
Una ratlla
viatgera
quan s'espatlla
diu que pena,
és ben canalla.
Poemes curts (LXII)
01 Novembre, 2020 18:22
Publicat per jjroca,
Poemes curts
Les poncelles diuen
que volen ballar,
els vailets sospiren,
no volen anar,
els altres, els miren.
Una jove mossa
no n'està per mi,
diu que no gosa
venir a dormir,
aquest jou li sobra.
Assegut al banc,
demanant tardor,
com s'omple el cor
de secrets estranys,
es veu que té por.
Sentiré partir,
des de les finestres,
noves orenetes
qui cerquen gaudir
del suau d'altres terres.
Quan el vent em crida,
des de dalt estant,
passo entre barrancs
per trobar amanida:
la joia i la fam.
Onsevulga que m'assec,
apleguen totes les mosques,
discutim fins a les fosques,
tot parlant a tort i a dret,
mentre, ens tanquen les portes.
Quan la pluja cau,
dibuixa, en els vidres,
el camí marcat
per gotes que esbrinen
un lloc on anar.
Les roses contaven,
plorant al roser,
històries pensades
parlant de l'hivern,
després s'enfadaven.
I en ser ben mort
crideu el notari,
vull vendre el calvari
amb la creu i tot,
per fugir d'escarni.
La pluja arribava
al racó de l'hort,
dormia el pebrot,
dormia i somiava
amb un xic de sort.
Minses hores
de la nit
em demanen
per dormir,
no hi són totes.
Quan la masovera
parla d'amor,
em faig somiador
ben a prop de l'era,
de segur que és bo.
Quan el llop ferotge
em vingui a cercar,
dieu-li que hi ha
un corder més noble
i bo per menjar.
Una manta i poca sort
fan prou trist dormir en un banc,
als estius no em dol tant,
però ploro a la tardor,
deu ser que perdo l'encant.
A la casa del ric
mai sobra res
ni recança ni interès
ni un servent del tot amic
qui, a creure, s'ofereix.
Mireu-la com va
la noia formosa
a cercar qui gosa
oferir-li gras,
ser lleig no és gran cosa.
En el camí
de les dolces hores,
trobo aquell qui
no està per cabòries
ni sap com em dic.
Manta cases
per la nit
mai em parlen
perquè si,
són amables.
El dimoni,
quan em veu,
diu que passa
de portar creu,
és bandarra.
Quan em deixa
el meu amor,
vaig de pressa
sense pors
ni neciesa.