Las chicas como tú se ríen en las barbas
del mismísimo Hammurabi.
«Ojo por ojo
y diente por diente»
(lo hizo escribir en Babilonia,
hace cuatro mil años).
Las chicas como tú responden
al amor con desdén
y al desdén con amor.
Por fastidiar a Hammurabi.
L. Alberto de Cuenca
sentir que somos artistas de nuestro cuerpo
sentir al viento de terciopelo rosado
sentir que estoy solo, cuidando de mis dias
sentir que no todos los muertos pecarian por renacer
sentir a los arboles enseñandome la paciencia
sentir al viento como una rafaga divina
sentir que soy dueño de una soledad enceguecedora
sentir que el dolor no atormenta, enseña y no envidia
sentir que de un ciego su imaginacion nadie imagina
sentir que somos los titeres del tiempo
sentir que el dolor se hunde en la armonia
sentir que soy inventor de cada parte de mi cuerpo, de cada gesto
sentir que un pajaro es yo mismo...
¡mentiras, yo cuido mi espiritu, tu cuida tu vida!
sentir que soy el creador de un juego tan violento
sentir a una abeja posarse en la flor caida
sentir la fragilidad de una mujer enamorada
sentir que el sol no es mas que el espejo empañado por el dia
sentir que somos estatuas y que el mundo es el que baila
sentir que en la tristeza hay esperanzas de alegria
sentir que la alegria es pasajera
sentir que el amor es incomprensible y
que lo comprensible es el deseo
sentir que somos almas dociles, angeles de cuero
sentir que el silencio es imposible y que el recuerdo sera eterno
sentir al sol en los huesos del alma
sentir que cambiamos: que somos serpientes venenosas
y liebres en un cesped de rosas magicas
sentir que somos la fragilidad del mar
sentir que somos diamantes invaluables
sentir que pensamos lo que sentimos
sentir que somos de cristal
sentir que soy una marioneta...extranjero en mi propio cuerpo
Zignac Zanni
Vicios y placeres que nos subyugan, eh, eh, ¿cúal es el tuyo?, ¿Quizá escribes, bebes, fumas, o un poco de todo?
Olvida el mundo y ven de viaje a esta apología del hedonismo y deja que te atrape.
Escribo rimas, frases, estrofas, párrafos, gasto bolígrafos, escribo dedicatorias y autógrafos, escribo, mi nombre en un mármol,
escribo en mi cuarto, en el bus o a la sombra de un árbol, cualquier trozo de papel mi pentagrama, son canciones con sabor a drama,
rabia, amor, placer, dolor lo que transmita el alma, yo sólo pido un ritmo, tú dame tiempo, espacio y calma y diga donde firmo,
firmo contratos, cheques, facturas y multas, siempre el puto poli vacilón que no acepta disculpas, pienso luego existo, escribo luego estoy vivo,
llego a todo Cristo, que prefiera un disco mejor que un libro, escribo, ciego, feliz, triste o sereno, esquivo, obstáculos sin tocar freno,
un fugitivo del ritmo, micro fenómeno y un objetivo, rap del bueno, sabes que sueno tan gordo, tocho, basto, solemne, místico,
mi flow característico, inspirado en el patinaje artístico, siempre tengo un plan pase lo que pase, incorregible en cada frase, por eso me duermo en tu clase,
no somos músicos, sólo a cada rima le saco múltiplos y en esto somos los únicos, cuando un rap sedujo más que tu lencería, dejé mi firma sobre el polvo de tu estantería,
rapeo, predico, informo, presagio, es un remedio y no una enfermedad lo que contagio,
y es que el mejor testigo es el micrófono
Violadores del Verso (2006)
Dicha y perfume de mi vida
el recuerdo de las horas en que hallé y tuve la voluptuosidad como la anhelaba.
Dicha y perfume de mi vida, de mi vida en que evité
todo goce de amores rutinarios.
Constantino P. Kavafis
"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “qué calor hace”, “dame agua”, “¿sabes manejar?”, “se hizo de noche”... Entre las gentes, a un lado a tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabias que decía “te quiero”.)
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guárdalo, acarícialo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón."
Jaime Sabines
Querría bañarme en extrañeza:
estas comodidades amontonadas encima de mí,
¡me asfixian!
Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas y lugares!
Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo.
¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras,todo el barro, la bruma,
toda la niebla,todas las clases de tráfico?
A ti, yo te querría fluyendo encima de mí como el agua,
¡oh, pero fuera de aquí!
Hierba y praderas y colinas y sol
¡oh, suficiente sol!¡
Lejos y a solas, en medio de gente extraña!
Ezra Pound
Todavía hay gente que al viento le llama céfiro,
y hay quien a lo cursi lo llama poesía,
y a
Todavía hay quien canta a la luna.
¡Yo canto a los hombres de la luna!
A los arrabales de la luna,
a los ríos de leche de la luna;
pero todavía hay gente que se asusta,
se asusta cuando una mujer se pone las botas
para pisar mejor el barro,
se asustan porque somos listos,
porque Dios está con nosotros;
ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;
porque componemos canciones previsoras
y al avisar gritamos;
porque en nuestros versos
no hablamos de lo que siempre se habló en los versos:
las olas, la boca, los pájaros.
¿Quien dice que en nuestros versos no hay pájaros?
¿Qué son estos gritos si no aves heridas?
No amar lo caduco, lo seco, lo blando.
¡Los poetas amamos a la sangre!
A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,
no a la sangre derramada por los campos,
ni a la sangre derramada por los celos,
por los jueces,
por los guerreros;
amamos a la sangre derramada en el cuerpo,
a la sangre feliz que ríe por las venas,
a la sangre que baila cuando damos un beso.
Cantamos al amor.
A lo fresco.
A lo puro.
¡Estamos hartos de cuentos!
¡Y que aprendan los ñoños que el viento es el viento!
Y que cuando se ama, se ama,
y que sólo es pecado el mal comportamiento.
GLORIA FUERTES
Harux y Harix han decidido no levantarse más de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro más de sesenta, setenta centímetros. Así que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Está todavía el teléfono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien. Pero también estas llamadas telefónicas familiares se hacen cada vez más raras y lacónicas. Los amantes se levantan solamente para ir al baño, y no siempre; la cama está toda desarreglada, las sábanas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros místicamente entrelazados.
La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se habían provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo meñique, se beben el uno al otro la sangre; después, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando despiertan. Han perdido la cuenta de los días y de las horas. No son lindos de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajosos; pero su amor está más allá de las convenciones.
Juan Rodolfo Wilcock
ars longa vita brevis stop lo sé constantemente stop
poco encontramos los pedazos del puzzle stop
una pieza quizá cada dos años stop o cuatro en una tarde peligrosa stop entonces en el cielo suena un antirrobo stop pero ya estamos lejos stop
disfrutando del clima stop fez la literatura los ángeles las chicas stop
todo esto es una ruta stop también la soledad stop
estos días son profundos confusos perpetuos stop
bellos grabados de durero alcohólico stop
a la salida de cada crisis siento que he perdido otra oportunidad stop estoy en el café apropiado para esperar que llegue mi destino stop
quiero a tanta gente que insiste en no saberlo stop
bajo la luna de hoy stop un joven palidísimo os escribe
josé maría parreño
Esa luna color de viejo saxofón
me retendrá en París.
Esa luna color de vieja mariposa,
de alma vieja buscando sobre el viento
ojos para mirar el fin de siglo,
gatos que son las dudas de la noche.
Tiéndete junto a mí. Despierta en la memoria
esa inquietud que guardan los que acaban de amarse,
la imperceptible prisa de los labios
que buscaron un cuello donde apoyar su aliento.
Y déjame mirarte, frente a frente,
con estos mismos ojos orientales
que utiliza el amor para observarnos
Luis Garcia Montero
No doy a nadie el derecho.
Adoro un trozo de trapo.
Traslado tumbas de lugar.
Traslado tumbas de lugar.
No doy a nadie el derecho.
Yo soy un tipo ridículo
a los rayos del sol,
azote de las fuentes de soda
yo me muero de rabia.
Yo no tengo remedio,
mis propios pelos me acusan
en un altar de ocasión
las máquinas no perdonan.
Me río detrás de una silla,
mi cara se llena de moscas.
Yo soy quien se expresa mal
expresa en vistas de qué.
Yo tartamudeo,
con el pie toco una especie de feto.
¿Para qué son estos estómagos?
¿Quién hizo esta mezcolanza?
Lo mejor es hacer el indio.
Yo digo una cosa por otra
Nicanor Parra
A los locos no nos quedan bien los nombres.
Los demás seres
llevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mano en mano
con la alegría de las cosas simples.
Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!
Todos extienden desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
sus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.
Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
¿Cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos,
puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?
Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos...
roque dalton
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
Tengo ganas de hallarte
preocupacion de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
O sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.
Mario Benedetti
11. Soñé que en un cementerio olvidado de África encontraba la tumba de un amigo cuyo rostro ya no podía recordar.
22. Soñé que encontraba a Gabriela Mistral en una aldea africana. Había adelgazado un poco y adquirido la costumbre de dormir sentada en el suelo con la cabeza sobre las rodillas. Hasta los mosquitos parecían conocerla.
31. Soñé que la tierra se acababa. Y que el único ser humano que contemplaba el final era Franz Kafka. En el cielo los Titanes luchaban a muerte. Desde un asiento de hierro forjado del parque de Nueva York veía arder el mundo.
36. Soñé que hacía un 69 con Anaïs Nin sobre una enorme losa de basalto.
40. Soñé que una tormenta de números fantasmales era lo único que quedaba de los seres humanos tres mil millones de años después de que
42. Soñé que tenía dieciocho años y que veía a mi mejor amigo de entonces, que también tenía dieciocho, haciendo el amor con Walt Whitman. Lo hacían en un sillón, contemplando el atardecer borrascoso de Civitavecchia.
54. Soñé que los caminos de África estaban llenos de gambusinos, bandeirantes, sumulistas.
55. Soñé que nadie muere la víspera.
56. Soñé que un hombre volvía la vista atrás, sobre el paisaje anamórfico de los sueños y que su mirada era dura como el acero pero igual se fragmentaba en múltiples miradas cada vez más inocentes, cada vez más desvalidas.
Un paseo por la literatura (extractes) Roberto Bolaño
Amar es restregarse contra un cuerpo sorbiendo secreciones y microbios. Sentirlo cual babosa por un rato.
Comer es engullir descuartizados cadáveres, a trozos, triturándolos entre saliva y huesos. Y tragándolos.
Dormir es no existir conscientemente. Tal vez lo único bueno si no fuera que a veces algún sueño lo importuna.
Amar, comer, dormir. Unas palabras que suenan como a fiesta a los sentidos y encubren suciedad, crueldad y angustia.
Y eso es lo mejor. E imprescindible. Es innoble vivir. Pero en mi mano está no ser un cómplice más tiempo
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