Txus Garcia


Entiéndalo cada uno en su pasión más secreta y ardiente... ;)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:45

YO TODA ME ENTREGUE Y DI

Yo toda me entregué y di, y de tal suerte he trocado, que es mi Amado para mí Y Yo soy para mi Amado.

Cuando el dulce cazador me tiró y dejó rendida, en los brazos del amor mi alma quedó caída, y cobrando nueva vida de tal manera he trocado, que es mi Amado para mí Y Yo soy para mi Amado.

Tiróme con una flecha enarbolada de amor, Y mi alma quedó hecha una con su Criador; ya yo no quiero otro amor, pues a mi Dios me he entregado, que es mi Amado para mí Y Yo soy para mi Amado.

OH HERMOSURA QUE EXCEDEIS ... !

¡Oh hermosura que excedéis a todas las hermosuras! ¡Sin herir dolor hacéis, y sin dolor deshacéis el amor de las criaturas!

¡Oh nudo que así juntáis dos cosas tan desiguales, no sé por qué os desatáis, pues atado fuerza dais a tener por bien los males!

juntáis quien no tiene ser con el Ser que no se acaba; sin acabar acabáis, sin tener que amar amáis, engrandecéis nuestra nada.

Santa Teresa de Jesús


LA AUSENTE

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 18:42

Amiga, infinitamente amiga

En algún lugar tu corazón late por mí

En algún lugar tus ojos se cierran al recordar los míos

En algún lugar tus manos se crispan, tus senos

Se hinchan de leche, desfalleces y caminas

Como ciega a mi encuentro...

Amiga, última locura

La tranquilidad suavizó mi piel

Y mis cabellos. Sólo mi vientre

Te espera, lleno de raíces y de asombros

Ven amiga.

Mi desnudez es absoluta

Mis ojos son espejos para tu deseo

Y mi pecho es tabla de suplicios

Ven. Mis músculos son dulces para tus dientes

Y áspera mi barba. Ven a sumergirte en mí

Como en el mar, a nadar en mí como en el mar

Ven, ahógate en mí, amiga mía

En mí como en el mar...

Vinicius de Moraes


Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:39

Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso.

Desde el horror de sus bostezos

son los primeros asesinos de la ternura

terminan por enfermarse del hígado

y mueren aferrados a los teléfonos

con los ojos amarillos fijos en el reloj.

Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas

sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban

deben al sastre

acaparan los bares

leen el Reader Digest y los poemas de amor de Neruda

asisten a la ópera italiana

se persignan

firman los pliegos nítidos del anticomunismo

los hunde el adulterio

se suicidan sin arrogancia

tienen fe en el deporte

se avergüenzan

se avergüenzan a mares

de que su padre sea un carpintero.

Roque Dalton


Soy el tigre

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:39

El tigre

Soy el tigre.

Te acecho entre las hojas

anchas como lingotes

de mineral mojado.

El río blanco crece

bajo la niebla. Llegas.

Desnuda te sumerges.

Espero.

Entonces en un salto

de fuego, sangre, dientes,

de un zarpazo derribo

tu pecho, tus caderas.

Bebo tu sangre, rompo

tus miembros uno a uno.

Y me quedo velando

por años en la selva

tus huesos, tu ceniza,

inmóvil, lejos

del odio y de la cólera,

desarmado en tu muerte,

cruzado por las lianas,

inmóvil en la lluvia,

centinela implacable

de mi amor asesino.

Pablo Neruda


Tristeza...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:51

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

esta muerte que nos acompaña

desde el alba a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un absurdo defecto. Tus ojos

serán una palabra inútil,

un grito callado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sola te inclinas

ante el espejo. Oh, cara esperanza,

aquel día sabremos, también,

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como dejar un vicio,

como ver en el espejo

asomar un rostro muerto,

como escuchar un labio ya cerrado.

Mudos, descenderemos al abismo.

Cesare Pavese


A los Compañeros de una Generación Presunta

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:25

Colegas, cohabitantes de la misma caleta, malabaristas

del mismo circo pobre en que hoy yo desnudo mi rostro:

afinemos y afilemos este idioma

para el poeta que vendrá

y que será más grande que nosotros

–nosotros los que extraviamos el camino a cada rato,

los que escribimos en vitrina sin siquiera darnos cuenta–.

Trabajemos, hermanos, por el poeta que vendrá,

dignifiquemos este oficio

que también es más grande que nosotros.

Eduardo Llanos


Para ella, hoy y cada día...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 08:36

¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,

amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M,

con una M mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo


Poema per agombolar a "Poètiques"

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:44

Si ve l'instant que veus que defalleixo

-sóc feble al capdavall, ho saps com jo-

no em deixis desistir.

Recorda'm els projectes no acomplerts,

retreu-me les paraules

amb què vaig comprometre'm

per tu i per mi,

fes-me, si cal, memòria del lloc

i dels objectes que ens acompanyaven.

Només tu pots parlar-me'n sense por

i ens redreçarem junts altra vegada

L'hoste insòlit. Miquel Martí i Pol


MANOS

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 08:44

Miras la palma abierta de tus manos.

¿Qué te dicen? ¿Realmente son tuyas?

¿No te interrogan al interrogarlas?

¿No te miran, extrañas, si las miras?

Mueves, mueven, un poco, tus, sus dedos

haciéndote no sabes qué señales,

como si pretendieran desvelar

sobre ti mismo algún oscuro enigma.

Hay en sus huellas más signos escritos

que en los libros del mundo. Te dan vértigo

sus trazos superpuestos, ese afán

por dar perfil a cosas imprecisas.

Qué tormentas calladas, qué relámpagos

quietos, qué seca lluvia, qué raíces

sin flor, qué blandas piedras, qué mirar

sin hondos ojos, qué simas sin simas.

¿Dónde te llevan? ¿Hacia qué lejano

tiempo de qué principio va tu mente?

¿A quién heriste, asesinaste, amaste

en qué otra piel? ¿De quién sois, manos mías?

Lorenzo Oliván


ARDER

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:34


Cuando nos besamos trituramos un ángel.

Su última voluntad será nuestro deseo.

Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,

su sombrero de plumas,

barajas manoseadas por tahúres

y ahora hay que hacerlo entrar,

ofrecerle licor (que él viene de morirse),

acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas, su forma de guiarnos al secreto

de la vieja estación.

Dirá que el vino está hecho de hojas secas,

que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.

(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Cuando nos besamos desollamos un ángel,

un condenado a muerte que va a resucitar en

otras bocas.


No tengas lástima por él, sólo hay que hincar

el diente y triturar al ángel.

Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.

Jorge Boccanera


Consejos de dietética para el 2007

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 12:16

Hay que ingerir distancia,

lanudos nubarrones,

secas parvas de siesta,

arena sin historia,

llanura,

vizcacheras,

caminos con tropillas

de nubes,

de ladridos,

de briosa polvareda.

Hay que rumiar la yerba

que sazonan las vacas

con su orín,

y sus colas;

la tierra que se escapa

bajo los alambrados,

con su olor a chinita,

a zorrino,

a fogata,

con sus huesos de fósil,

de potro,

de tapera,

y sus largos mugidos

y sus guampas, al aire,

de molino,

de toro...

Hay que agarrar la tierra,

calentita o helada,

y comerla

¡comerla!

Oliverio Girondo


Y el poema no tendrá señorío...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 08:30

Julia Marques_Al margen (c)

Y el poema no tendrá señorío

las impávidas páginas

no reaparecerán desde la sombra

ni la escritura

supondrá abandono ninguno

sino existencia suprema

en un cubil de ceniza cremosa

que rehace un nuevo Gólem

que surcará nuestras pesadillas

y sembrará con dejada astucia

las lindes de las libélulas

impolutas de ruidos

y serenas las costas de la eternidad.

Eddie (J. Bermúdez)

Julia Marques_Ser ante el viento (c)


EL MARQUÉS DE SADE

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 18:46

El marqués de Sade ha vuelto a entrar

en el volcán en erupción

de donde había salido

con sus hermosas manos todavía ornadas de flecos

sus ojos de doncella

y ese permanente razonamiento de sálvese quien pueda

tan exclusivamente suyo.

Pero desde el salón fosforescente iluminado por lámparas de entrañas

nunca ha cesado de lanzar órdenes misteriosas

que abren una brecha en la noche moral

Por esa brecha veo

las grandes sombras crujientes la vieja corteza gastada

que se desvanecen

para permitirnos amarte

como el primer hombre amó a la primera mujer

con toda libertad

esa libertad

por la cual el fuego mismo ha llegado a ser hombre

por la cual el marqués de Sade desafió a los siglos con sus

grandes árboles abstractos

y acróbatas trágicos

aferrados al hilo de la Virgen del deseo.

André Breton


Què? ¿Qué? Què! ¡Qué!

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:04

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,

con mi pierna tan larga y tan flaca,

con mis brazos, con mi lengua,

con mis flacos ojos?

¿Qué puedo hacer en este remolino

de imbéciles de buena voluntad?

¿Qué puedo con inteligentes podridos

y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?

¿Qué puedo entre los poetas uniformados

por la academia o por el comunismo?

¿Qué, entre vendedores o políticos

o pastores de almas?

¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,

si no soy santo, ni héroe, ni bandido,

ni adorador del arte,

ni boticario,

ni rebelde?

¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo

y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Jaime Sabines


Carta de amor (fragmento)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:15

Pienso en las holoturias angustiosas que a menudo

nos rodeaban al acercarse el alba

cuando tus pies más cálidos que nidos ardían en la noche

con una luz azul y centellante.

Pienso en tu cuerpo que hacía del lecho

el cielo y las montañas Supremas de la única realidad

con sus valles y sus sombras

con la humedad y los mármoles y el agua negra

reflejando todas las estrellas en cada ojo.

¿No era tu sonrisa el bosque resonante de mi infancia

no eras tú el manantial

la piedra desde siglos escogida para reclinar mi cabeza?.

Pienso en tu rostro

inmóvil brasa de donde parten la vía láctea

y ese pesar inmenso que me vuelve más loco que una araña

encendida agitada sobre el mar.

Intratable cuando te recuerdo la voz humana me es odiosa

siempre el rumor vegetal de tus palabras me aísla

en la noche total

donde brillas con negrura más negra que la noche.

Toda idea de lo negro es débil para expresar la larga ululación

de negro sobre negro resplandeciendo ardientemente.

César Moro

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