Txus Garcia


Lumpenizado

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 02:10

Ese lumpen pegado a la vidriera

hombre de letras dice ser.

Está mirando un libro de Bukowski,

los ojos enfermos de deseo,

los mismos que brillan frente a la mujer inaccesible,

esa mujer que dice envidiar a la inspiradora de sus versos más calientes

pero jamás se atrevería a ser su musa.

Él escribirá plagios jamás leídos,

desnutridas estrofas,

leves

como una sopa de letras.

En su sitial,

alguien dispone un megarrecital

donde un bailarín mediático

agitará sus piernas en ascéptico coito con las masas.

Mejor así.

Si el pueblo construye la cultura puede ser muy peligroso.

¡Que se acostumbren a ver y sigan ciegos!

Un lumpen escribiendo puede ser fatal para el sistema,

y la función debe continuar.

Juan Daniel Perrotta


Traición

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 03:12

Oscura gruta tu garganta

como el filo de un vacío

cuando el sol ahí se mete

Icaro en descenso:

caída libre por las cuerdas vocales

Tus palabras disuelven su veneno fértil

elixir de alacrán en mi oído.

¡Esa hoguera diminuta

que prendió tu corazón

con sus manos de bruja!

Escúpelo.

Françoise Roy


ARIDANDANTEMENTE

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:16

Sigo

solo me sigo

y en otro absorto otro beodo lodo baldío

por neuroyertos rumbos horas opio desfondes

me persigo

junto a tan tantas otras bellas concas corolas erolocas

entre fugaces muertes sin memoria

y a tantos otros otros grasos ceros costrudos que me opan

mientras sigo y me sigo

y me recontrasigo

de un extremo a otro estero

aridandantemente

sin estar ya conmigo ni ser un otro otro

Oliverio Girondo


ESTAR

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 13:18

Estar a la sombra

de la llaga en el aire.

No-estar-por-nadie-ni-por-nada.

Incógnito,

solamente

por ti.

Con todo lo que cabe dentro,

sin lenguaje

también.

PAUL CELAN

Versión de Felipe Boso


Les afinitats electives...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:57

GRAFÍA
Este dolor inmenso de tinta
convertido en el placer.


Por amor a Fosca

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:57

2

Recorrer el horizonte y descubrir a Fosca sobre la arena, con las piernas abiertas. Navegar hacia ella, pensando únicamente en lo salado del hundimiento.

(...)

3

Meterse en Fosca. En sus comisuras, en sus poros, en su danzante brújula inocente. Recorrer su temperatura río arriba, vientre abajo, cuello adentro.

(...)

11

Tu cuerpo, Fosca, instrumento musical de tantas cuerdas.

Para aprender a tocarlo, necesito mis tres vidas anteriores y mis tres vidas futuras...

(...)

25

Sobre la tumba de un poeta hice el amor a Fosca. Las putas de la esquina me entusiasmaron con sus gritos. Los curas de la capilla se taparon los ojos con preservativos.

(...)

31

Sax. Sex. Six. Sox. Suck.

(Ha llegado a seis orgasmos cuando, sin despojarse de las medias, oye a Ben Webster tocar el saxofón).

(...)

35

Ella besa mis tatuajes. Yo beso sus estrías. Ella besa mis arrugas. Yo beso sus cicatrices encendidas.

Francisco Hernández


Juguete de Amor

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 21:45

Anoche pasé frío y me desenamoré un poco.

Anoche pasé frío y fui poeta.

Anoche, mientras mi carne se helaba

y mi alma en mi cuerpo se escondía,

vi como mi amor para ti

era un juguete pasado ya de moda que ya nada valía.

Cualquier amanecer echarán

al viejo juguete de mi amor a un carro de basura,

y alefándose en la amarga soledad

oirá al carretero dar palos a su mula

que todo se lo da por un poco de paja

y, a veces, pochas uvas.

Y estaré allí donde ya nada vale nada

hasta que algún día una dulce gitanilla,

con mocos y pecas en la cara,

limpie con su manga grasienta

la suciedad que la sociedad pegó a mi alma;

y volveré a ser un juguete reluciente de amor y de alegría.

¡Que importa que me engañes si luego me sonríes!

¡Qué importa ser poeta o ser basura!

Anoche pasé frío en el cuerpo y en el alma...

Anoche pasé frío y quedó mi libertad de amor helada.

Extrechinato y tú


Como ser un gran escritor

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 11:45

tienes que tirarte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.

Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana y gana si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero

pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.

más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.

agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa, dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.


Charles Bukowski


Menstruación

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:00

Tengo

la “enfermedad”

de las mujeres.

Mis hormonas

están alborotadas,

me siento parte

de la naturaleza.

Todos los meses

esta comunión

del alma

y el cuerpo;

este sentirse objeto

de leyes naturales

fuera de control;

el cerebro recogido

volviéndose vientre.

Gioconda Belli


INVITACIÓN AL VÓMITO

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:08

Cúbrete el rostro

y llora.

Vomita.

¡Sí!

Vomita,

largos trozos de vidrio,

amargos alfileres,

turbios gritos de espanto,

vocablos carcomidos;

sobre este purulento desborde de inocencia,

ante esta nauseabunda iniquidad sin cauce,

y esta castrada y fétida sumisión cultivada

en flatulentos caldos de terror y de ayuno.

Cúbrete el rostro

y llora...

pero no te contengas.

Vomita.

¡Si!

Vomita,

ante esta paranoica. estupidez macabra,

sobre este delirante cretinismo estentóreo

y esta senil orgía de egoísmo prostático:

lacios coágulos de asco,

macerada impotencia,

rancios jugos de hastío,

trozos de amarga espera...

horas entrecortadas por relinchos de angustia.

Oliverio Girondo


CULMINACIÓN DEL DOLOR

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 13:35

oigo incluso cómo ríen

las montañas

arriba y abajo de sus azules laderas

y abajo en el agua

los peces lloran

y toda el agua

son sus lágrimas.

oigo el agua

las noches que consumo bebiendo

y la tristeza se hace tan grande

que la oigo en mi reloj

se vuelve pomos en la cómoda

se vuelve papel sobre el suelo

se vuelve calzador

ticket de la lavandería

se vuelve

humo de cigarrillo

escalando un templo de oscuras enredaderas.

poco importa

poco amor

o poca vida

no es tan malo

lo que cuenta

es observar las paredes

yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Charles Bukowski


D_dicatòria

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 09:29

GORGONA

venus embogida

circe histrió maga

àrtemis escapçada

sibil·la galiassa

esperpent

HARPIA

egoista malvada psicòtica

malànima trista clandestina

maleïda mesquina hipòcrita

repulsiva histèrica estúpida

puta

LILITH

mentidera aprofitada pèrfida

sàdica viciosa arbitrària

esquerpa corrupta sicària

babilònia meuca d'egipte

perdició de les tribus

morbosa metzina pestilent

bruixa aberració traïdora

impura gentil apòstata

dimoni mal esperit súcube

serp escurçó mala bèstia

miserable

dona històrica

t’estimo

Human Trash


HIMNO A SATÁN

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:00

Ten piedad de mi larga miseria

Le fleurs du mal Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo

una herida en la pared

y un rasguño en la frente

que induce suavemente a la muerte:

tú ayudas a los débiles

mejor que los cristianos

tú vienes de las estrellas

y odias esta tierra

donde moribundos descalzos

se dan la mano día tras día

buscando entre la mierda

la razón de su vida;

yo que nací del excremento

te amo

y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.

Tu símbolo es el ciervo

y el mío la luna:

que caiga la lluvia sobre

nuestras faces

uniéndonos en un abrazo

silencioso y cruel en que

como el suicidio, sueño

sin ángeles ni mujeres

desnudo de todo

salvo de tu nombre

de tus besos en mi ano

y tus caricias en mi cabeza calva

rociaremos con vino, orina y sangre

las iglesias

regalo de los magos

y debajo del crucifijo

aullaremos.

Leopoldo M Panero


Ven conmigo!

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:51

En lo que voy a convertirme.

Tengo miedo.

Ven.

Ven conmigo.

Rápido, ven.

Vamos a ver el horror, la muerte.

Acaríciame.

Ven a mi cara conmigo.

Rápido, ven.

Te amo demasiado.

Ya no sé escribir.

El amor excesivo entre nosotros, hasta el horror.

Marguerite Duras


5 poemes que em defineixen i 5 que no em defineixen (per la Jaka)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 00:15

1. No necessito cap làpida, però

Si vosaltres necessiteu posar-me´n una

Voldria que hi digués:

Va fer propostes. Nosaltres

Les vam acceptar.

Bertolt Brech

2. El sexe ho conté tot, cossos, ànimes, intencions, proves, pureses, delicadeses, resultats, promulgacions, cants, manaments, salut, orgull, el misteri maternat, la llet seminal, totes les esperances, beneficis, favors, totes les passions, amors, belleses, delícies del món, tots els governs, jutges, déus, renoms de la terra, tot és contingut en el sexe com a parts d’ell mateix i justificacions d’ell mateix.

Whitman, Walt

3. El poeta és fingidor.

Fingeix tan completament

que fins fingeix que és dolor

el dolor que de bo sent.

Fernando Pessoa

4. Me repugna lo hueco,

la afición al misterio,

el culto a la ceniza,

a cuanto se disgrega.

Jamás he mantenido contacto con lo inerte.

Oliverio Girondo

5. Me gusta justamente el plato que otro come

aburro una tras otra mis camisas

me encantan los entierros y odio los recitales

duermo como una bestia

deseo que los muebles estén más de mil años

en el mismo lugar

y aunque a escondidas uso tu cepillo de dientes

no quiero que te peines con mi peine

soy fuerte como un roble

pero me ando muriendo a cada rato

José Agustín Goytisolo

6. Gasté una hora pensando un verso

que la pluma no quiere escribir.

No obstante, él está aquí dentro

inquieto, vivo.

El está aquí dentro

y no quiere salir.

Pero la poesía de este momento

inunda mi vida entera.

Carlos Drummond de Andrade

7. Soy un hombre puro y huraño

pero no soy amigo de Dios.

Reconozco, sin embargo,

que me gustaría hacerme una foto con Él,

aunque sólo fuera para salir en el periódico

y dejarte boquiabierta a ti.

Pecas Cor

8. Un amor me ha dejado con los brazos caídos

y no puedo tenderlos hacia más.

¿No veis mi boca qué desengañada,

que incomformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:

cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Miguel Hernández

9. Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Jaime Sabines

10. Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.

En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.

Oliverio Girondo

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