Txus Garcia

sentir que somos artistas de nuestro cuerpo

sentir al viento de terciopelo rosado

sentir que estoy solo, cuidando de mis dias

sentir que no todos los muertos pecarian por renacer

sentir a los arboles enseñandome la paciencia

sentir al viento como una rafaga divina

sentir que soy dueño de una soledad enceguecedora

sentir que el dolor no atormenta, enseña y no envidia

sentir que de un ciego su imaginacion nadie imagina

sentir que somos los titeres del tiempo

sentir que el dolor se hunde en la armonia

sentir que soy inventor de cada parte de mi cuerpo, de cada gesto

sentir que un pajaro es yo mismo...

¡mentiras, yo cuido mi espiritu, tu cuida tu vida!

sentir que soy el creador de un juego tan violento

sentir a una abeja posarse en la flor caida

sentir la fragilidad de una mujer enamorada

sentir que el sol no es mas que el espejo empañado por el dia

sentir que somos estatuas y que el mundo es el que baila

sentir que en la tristeza hay esperanzas de alegria

sentir que la alegria es pasajera

sentir que el amor es incomprensible y

que lo comprensible es el deseo

sentir que somos almas dociles, angeles de cuero

sentir que el silencio es imposible y que el recuerdo sera eterno

sentir al sol en los huesos del alma

sentir que cambiamos: que somos serpientes venenosas

y liebres en un cesped de rosas magicas

sentir que somos la fragilidad del mar

sentir que somos diamantes invaluables

sentir que pensamos lo que sentimos

sentir que somos de cristal

sentir que soy una marioneta...extranjero en mi propio cuerpo

Zignac Zanni

Vicios y placeres que nos subyugan, eh, eh, ¿cúal es el tuyo?, ¿Quizá escribes, bebes, fumas, o un poco de todo?

Olvida el mundo y ven de viaje a esta apología del hedonismo y deja que te atrape.

Escribo rimas, frases, estrofas, párrafos, gasto bolígrafos, escribo dedicatorias y autógrafos, escribo, mi nombre en un mármol,

escribo en mi cuarto, en el bus o a la sombra de un árbol, cualquier trozo de papel mi pentagrama, son canciones con sabor a drama,

rabia, amor, placer, dolor lo que transmita el alma, yo sólo pido un ritmo, tú dame tiempo, espacio y calma y diga donde firmo,

firmo contratos, cheques, facturas y multas, siempre el puto poli vacilón que no acepta disculpas, pienso luego existo, escribo luego estoy vivo,

llego a todo Cristo, que prefiera un disco mejor que un libro, escribo, ciego, feliz, triste o sereno, esquivo, obstáculos sin tocar freno,

un fugitivo del ritmo, micro fenómeno y un objetivo, rap del bueno, sabes que sueno tan gordo, tocho, basto, solemne, místico,

mi flow característico, inspirado en el patinaje artístico, siempre tengo un plan pase lo que pase, incorregible en cada frase, por eso me duermo en tu clase,

no somos músicos, sólo a cada rima le saco múltiplos y en esto somos los únicos, cuando un rap sedujo más que tu lencería, dejé mi firma sobre el polvo de tu estantería,

rapeo, predico, informo, presagio, es un remedio y no una enfermedad lo que contagio,

y es que el mejor testigo es el micrófono

Violadores del Verso (2006)

1. Solamente el desarrollo de las nuevas tecnologías marcará el progreso de la poesía sonora: los medios electrónicos y el ordenador son y serán los verdaderos protagonistas.

2. El objeto lengua debe ser indagado en sus mínimos y máximos segmentos: la palabra, elemento básico de la experimentación sonora, asume las connotaciones de multipalabra, penetrada en su interior y recompuesta en su exterior. La palabra debe poder liberar su polivalente sonoridad.

3. La elaboración del sonido no admite límites, debe ser empujada hacia el umbral del ruidismo puro, un ruidismo significante: la ambigüedad sonora, sea lingüística como oral, adquiere sentido si explota al máximo el aparato instrumental de la boca.

4. La recuperación de la sensibilidad del tiempo (el minuto, el segundo), debe ir más allá de los cánones de la armonía o de la desarmonía, porque sólo el montaje es el parámetro justo de la síntesis y el equilibrio.

5. La lengua es ritmo y los valores tonales son los verdaderos vectores del significado: primero el acto racional y después el emotivo.

6. La Polipoesía es concebida y realizada para el espectáculo en vivo; tiene como "prima donna" a la poesía sonora, que será el punto de partida interrelacionador entre:

• la musicalidad (acompañamiento o línea rítmica),

• la mímica, el gesto, la danza (interpretación, ampliación, integración del tema sonoro),

• la imagen (televisiva o por diapositiva, como asociación, explotación, redundancia o alternativa),

• la luz, el espacio,

• los vestidos y los objetos.

Pubblicato per la prima volta nel Catalogo Tramesa d’Art, Valencia, Spagna, 1987

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión.

Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos

el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos,

y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando.

Festejar loscumpleaños familiares, llorando.

Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad

que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con

las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de

flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria.

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

Querría bañarme en extrañeza:
estas comodidades amontonadas encima de mí,
¡me asfixian!

Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas y lugares!

Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo.

¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras,todo el barro, la bruma,
toda la niebla,todas las clases de tráfico?

A ti, yo te querría fluyendo encima de mí como el agua,

¡oh, pero fuera de aquí!

Hierba y praderas y colinas y sol
¡oh, suficiente sol!¡
Lejos y a solas, en medio de gente extraña!

Ezra Pound

Todavía hay gente que al viento le llama céfiro,

y hay quien a lo cursi lo llama poesía,

y a la Poesía, locura.

Todavía hay quien canta a la luna.

¡Yo canto a los hombres de la luna!

A los arrabales de la luna,

a los ríos de leche de la luna;

pero todavía hay gente que se asusta,

se asusta cuando una mujer se pone las botas

para pisar mejor el barro,

se asustan porque somos listos,

porque Dios está con nosotros;

ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;

porque componemos canciones previsoras

y al avisar gritamos;

porque en nuestros versos

no hablamos de lo que siempre se habló en los versos:

las olas, la boca, los pájaros.

¿Quien dice que en nuestros versos no hay pájaros?

¿Qué son estos gritos si no aves heridas?

No amar lo caduco, lo seco, lo blando.

¡Los poetas amamos a la sangre!

A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,

no a la sangre derramada por los campos,

ni a la sangre derramada por los celos,

por los jueces,

por los guerreros;

amamos a la sangre derramada en el cuerpo,

a la sangre feliz que ríe por las venas,

a la sangre que baila cuando damos un beso.

Cantamos al amor.

A lo fresco.

A lo puro.

¡Estamos hartos de cuentos!

¡Y que aprendan los ñoños que el viento es el viento!

Y que cuando se ama, se ama,

y que sólo es pecado el mal comportamiento.

GLORIA FUERTES

Harux y Harix han decidido no levantarse más de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro más de sesenta, setenta centímetros. Así que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Está todavía el teléfono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien. Pero también estas llamadas telefónicas familiares se hacen cada vez más raras y lacónicas. Los amantes se levantan solamente para ir al baño, y no siempre; la cama está toda desarreglada, las sábanas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros místicamente entrelazados.

La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se habían provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo meñique, se beben el uno al otro la sangre; después, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando despiertan. Han perdido la cuenta de los días y de las horas. No son lindos de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajosos; pero su amor está más allá de las convenciones.

Juan Rodolfo Wilcock