Txus Garcia


HIMNO A SATÁN

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:00

Ten piedad de mi larga miseria

Le fleurs du mal Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo

una herida en la pared

y un rasguño en la frente

que induce suavemente a la muerte:

tú ayudas a los débiles

mejor que los cristianos

tú vienes de las estrellas

y odias esta tierra

donde moribundos descalzos

se dan la mano día tras día

buscando entre la mierda

la razón de su vida;

yo que nací del excremento

te amo

y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.

Tu símbolo es el ciervo

y el mío la luna:

que caiga la lluvia sobre

nuestras faces

uniéndonos en un abrazo

silencioso y cruel en que

como el suicidio, sueño

sin ángeles ni mujeres

desnudo de todo

salvo de tu nombre

de tus besos en mi ano

y tus caricias en mi cabeza calva

rociaremos con vino, orina y sangre

las iglesias

regalo de los magos

y debajo del crucifijo

aullaremos.

Leopoldo M Panero


Ven conmigo!

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:51

En lo que voy a convertirme.

Tengo miedo.

Ven.

Ven conmigo.

Rápido, ven.

Vamos a ver el horror, la muerte.

Acaríciame.

Ven a mi cara conmigo.

Rápido, ven.

Te amo demasiado.

Ya no sé escribir.

El amor excesivo entre nosotros, hasta el horror.

Marguerite Duras


Anaïs Nin relata así su encuentro con June:

FLAIXOS — Publicat per katalitz @ 11:38

"Cuando June caminó hacia mi desde la oscuridad del jardín hacia la zona iluminada por la puerta abierta ví por primera vez la mujer más bella de la tierra, un rostro sorprendentemente blanco, unos ardientes ojos negros, un rostro con tanta vida que sentí como si fuera a consumirse ante mis ojos".

"Hace años traté de imaginar la auténtica belleza, creé en mi mente la imágen de una mujer así, sólo la pasada noche la ví. Su belleza me inundó".

"Henry se desvaneció repentinamente", "Ella era color, brillantez, rareza".

"Por la noche soñé con ella, y no aparecía magnífica y abrumadora como es, sino muy pequeña y frágil. Y la amé. Amé una pequeñez, una vulnerabilidad que me parecía disimulada por su orgullo, por su.arrogancia.."

Ella está tan ocupada en SER, hablar, caminar, hacer el amor, beber, que no puede realizar nada más”.

"Con su cara, impresionantemente blanca, al retirarse hacia la oscuridad del jardín representó para mí el papel de irse. Yo quise correr y besar su fantástica belleza y decirle: June, has matado también mi sinceridad, ya no sabré nunca quién soy, qué amo, qué quiero. Tu belleza me ha ahogado, inundado hasta el fondo de mi ser; te llevas contigo una parte de mi reflejada en tí. Cuando tu belleza me tocó me disolvió. Te soñé, desee en tu existencia, tú eres la mujer que yo quiero ser. Veo en tí esa parte de mi que es como tú".


10 poemes raonats

FLAIXOS — Publicat per katalitz @ 17:36

1V. No vull més honors que els que generi la meva creativitat, sempre que aquesta sigui útil als altres. No m'agraden els epitafis, els elogis ni el contacte humà per interès.

2F. Jo canviaria el mot sexe per "amor", la pedra filosofal que ho converteix tot en or, incloent-hi el sexe. Amor vincit omnia, que deia aquell...

3V/F. Odio el fingiment, la mentida i la gent que empra la poesia o l'art per aparentar sentiments que no té. La creació i la fantasia no estan renyides amb l'expressió de les veritats més íntimes o la fidelitat als principis.

4F. M'encanten els misteris, la foscor, els actes de fe, els éssers fantàstics tenebrosos, imaginar-me dimensions paral·leles, cels o vides passades. Són essencials per la literatura, el coneixement i el tarannà humans.

5F. No suportaria conviure amb algú tan mesquí, capriciós, mancat de delicadesa, passiu, punyeter i queixós. M'agrada la senzillesa, l'activitat, la iniciativa, el respecte i la fortalesa.

6V. Estimo, per sobre de la resta d'arts, la literatura, però de moment, els meus versos romandran en silenci per respecte a la professió dels poetes.

7F. Sóc creient de la religió com a missatge positiu de la trascendència de l'ésser humà. Crec en Déu, estimo la figura de Jesucrist, admiro les creences orientals, el judaisme m'atrau i aprecio la bellesa de les sures musulmanes. Sincretisme, suposo. Aquell que és considera agnòstic (negat al coneixement) es declara neci (no sap). Cal apreciar la cultura, la història i el llegat de les religions i deslliurar-les dels continguts violents, jeràrquics o alienadors.

8F. Sóc una persona afortunada perquè he trobat l'amor, la meva alteritat, de manera prou ràpida. No he sofert mai desenganys ni passions mortificants que no siguin literàries. En Goethe exagerava en dramatisme, prefereixo els versos d'amor de Brossa.

9V. Cal ser una persona tendra i amorosa, ja que això conforma la felicitat davant la vida i consola en l'aflicció. Els amorosos tenen voluntat de canvi i de millora i disfruten d'una intensa intel·ligència emocional, la qual cosa els fa apreciar les petitesses de la quotidianitat i lluitar en l'adversitat. Els amorosos cerquen el coneixement i la seva difusió amb generositat i passió.

10F. Estimo l'equilibri, la transparència, la lleialtat i la paciència. La personalitat ha de treballar-se diàriament perquè es mantingui ferma i amatent a les necessitats pròpies i alienes. Però sense amor...


5 poemes que em defineixen i 5 que no em defineixen (per la Jaka)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 00:15

1. No necessito cap làpida, però

Si vosaltres necessiteu posar-me´n una

Voldria que hi digués:

Va fer propostes. Nosaltres

Les vam acceptar.

Bertolt Brech

2. El sexe ho conté tot, cossos, ànimes, intencions, proves, pureses, delicadeses, resultats, promulgacions, cants, manaments, salut, orgull, el misteri maternat, la llet seminal, totes les esperances, beneficis, favors, totes les passions, amors, belleses, delícies del món, tots els governs, jutges, déus, renoms de la terra, tot és contingut en el sexe com a parts d’ell mateix i justificacions d’ell mateix.

Whitman, Walt

3. El poeta és fingidor.

Fingeix tan completament

que fins fingeix que és dolor

el dolor que de bo sent.

Fernando Pessoa

4. Me repugna lo hueco,

la afición al misterio,

el culto a la ceniza,

a cuanto se disgrega.

Jamás he mantenido contacto con lo inerte.

Oliverio Girondo

5. Me gusta justamente el plato que otro come

aburro una tras otra mis camisas

me encantan los entierros y odio los recitales

duermo como una bestia

deseo que los muebles estén más de mil años

en el mismo lugar

y aunque a escondidas uso tu cepillo de dientes

no quiero que te peines con mi peine

soy fuerte como un roble

pero me ando muriendo a cada rato

José Agustín Goytisolo

6. Gasté una hora pensando un verso

que la pluma no quiere escribir.

No obstante, él está aquí dentro

inquieto, vivo.

El está aquí dentro

y no quiere salir.

Pero la poesía de este momento

inunda mi vida entera.

Carlos Drummond de Andrade

7. Soy un hombre puro y huraño

pero no soy amigo de Dios.

Reconozco, sin embargo,

que me gustaría hacerme una foto con Él,

aunque sólo fuera para salir en el periódico

y dejarte boquiabierta a ti.

Pecas Cor

8. Un amor me ha dejado con los brazos caídos

y no puedo tenderlos hacia más.

¿No veis mi boca qué desengañada,

que incomformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:

cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Miguel Hernández

9. Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Jaime Sabines

10. Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.

En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.

Oliverio Girondo


Entiéndalo cada uno en su pasión más secreta y ardiente... ;)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:45

YO TODA ME ENTREGUE Y DI

Yo toda me entregué y di, y de tal suerte he trocado, que es mi Amado para mí Y Yo soy para mi Amado.

Cuando el dulce cazador me tiró y dejó rendida, en los brazos del amor mi alma quedó caída, y cobrando nueva vida de tal manera he trocado, que es mi Amado para mí Y Yo soy para mi Amado.

Tiróme con una flecha enarbolada de amor, Y mi alma quedó hecha una con su Criador; ya yo no quiero otro amor, pues a mi Dios me he entregado, que es mi Amado para mí Y Yo soy para mi Amado.

OH HERMOSURA QUE EXCEDEIS ... !

¡Oh hermosura que excedéis a todas las hermosuras! ¡Sin herir dolor hacéis, y sin dolor deshacéis el amor de las criaturas!

¡Oh nudo que así juntáis dos cosas tan desiguales, no sé por qué os desatáis, pues atado fuerza dais a tener por bien los males!

juntáis quien no tiene ser con el Ser que no se acaba; sin acabar acabáis, sin tener que amar amáis, engrandecéis nuestra nada.

Santa Teresa de Jesús


LA AUSENTE

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 18:42

Amiga, infinitamente amiga

En algún lugar tu corazón late por mí

En algún lugar tus ojos se cierran al recordar los míos

En algún lugar tus manos se crispan, tus senos

Se hinchan de leche, desfalleces y caminas

Como ciega a mi encuentro...

Amiga, última locura

La tranquilidad suavizó mi piel

Y mis cabellos. Sólo mi vientre

Te espera, lleno de raíces y de asombros

Ven amiga.

Mi desnudez es absoluta

Mis ojos son espejos para tu deseo

Y mi pecho es tabla de suplicios

Ven. Mis músculos son dulces para tus dientes

Y áspera mi barba. Ven a sumergirte en mí

Como en el mar, a nadar en mí como en el mar

Ven, ahógate en mí, amiga mía

En mí como en el mar...

Vinicius de Moraes


Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:39

Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso.

Desde el horror de sus bostezos

son los primeros asesinos de la ternura

terminan por enfermarse del hígado

y mueren aferrados a los teléfonos

con los ojos amarillos fijos en el reloj.

Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas

sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban

deben al sastre

acaparan los bares

leen el Reader Digest y los poemas de amor de Neruda

asisten a la ópera italiana

se persignan

firman los pliegos nítidos del anticomunismo

los hunde el adulterio

se suicidan sin arrogancia

tienen fe en el deporte

se avergüenzan

se avergüenzan a mares

de que su padre sea un carpintero.

Roque Dalton


Soy el tigre

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:39

El tigre

Soy el tigre.

Te acecho entre las hojas

anchas como lingotes

de mineral mojado.

El río blanco crece

bajo la niebla. Llegas.

Desnuda te sumerges.

Espero.

Entonces en un salto

de fuego, sangre, dientes,

de un zarpazo derribo

tu pecho, tus caderas.

Bebo tu sangre, rompo

tus miembros uno a uno.

Y me quedo velando

por años en la selva

tus huesos, tu ceniza,

inmóvil, lejos

del odio y de la cólera,

desarmado en tu muerte,

cruzado por las lianas,

inmóvil en la lluvia,

centinela implacable

de mi amor asesino.

Pablo Neruda


Tristeza...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:51

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

esta muerte que nos acompaña

desde el alba a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un absurdo defecto. Tus ojos

serán una palabra inútil,

un grito callado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sola te inclinas

ante el espejo. Oh, cara esperanza,

aquel día sabremos, también,

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como dejar un vicio,

como ver en el espejo

asomar un rostro muerto,

como escuchar un labio ya cerrado.

Mudos, descenderemos al abismo.

Cesare Pavese


A los Compañeros de una Generación Presunta

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:25

Colegas, cohabitantes de la misma caleta, malabaristas

del mismo circo pobre en que hoy yo desnudo mi rostro:

afinemos y afilemos este idioma

para el poeta que vendrá

y que será más grande que nosotros

–nosotros los que extraviamos el camino a cada rato,

los que escribimos en vitrina sin siquiera darnos cuenta–.

Trabajemos, hermanos, por el poeta que vendrá,

dignifiquemos este oficio

que también es más grande que nosotros.

Eduardo Llanos


Para ella, hoy y cada día...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 08:36

¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,

amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M,

con una M mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo


Poema per agombolar a "Poètiques"

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:44

Si ve l'instant que veus que defalleixo

-sóc feble al capdavall, ho saps com jo-

no em deixis desistir.

Recorda'm els projectes no acomplerts,

retreu-me les paraules

amb què vaig comprometre'm

per tu i per mi,

fes-me, si cal, memòria del lloc

i dels objectes que ens acompanyaven.

Només tu pots parlar-me'n sense por

i ens redreçarem junts altra vegada

L'hoste insòlit. Miquel Martí i Pol


MANOS

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 08:44

Miras la palma abierta de tus manos.

¿Qué te dicen? ¿Realmente son tuyas?

¿No te interrogan al interrogarlas?

¿No te miran, extrañas, si las miras?

Mueves, mueven, un poco, tus, sus dedos

haciéndote no sabes qué señales,

como si pretendieran desvelar

sobre ti mismo algún oscuro enigma.

Hay en sus huellas más signos escritos

que en los libros del mundo. Te dan vértigo

sus trazos superpuestos, ese afán

por dar perfil a cosas imprecisas.

Qué tormentas calladas, qué relámpagos

quietos, qué seca lluvia, qué raíces

sin flor, qué blandas piedras, qué mirar

sin hondos ojos, qué simas sin simas.

¿Dónde te llevan? ¿Hacia qué lejano

tiempo de qué principio va tu mente?

¿A quién heriste, asesinaste, amaste

en qué otra piel? ¿De quién sois, manos mías?

Lorenzo Oliván


ARDER

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:34


Cuando nos besamos trituramos un ángel.

Su última voluntad será nuestro deseo.

Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,

su sombrero de plumas,

barajas manoseadas por tahúres

y ahora hay que hacerlo entrar,

ofrecerle licor (que él viene de morirse),

acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas, su forma de guiarnos al secreto

de la vieja estación.

Dirá que el vino está hecho de hojas secas,

que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.

(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Cuando nos besamos desollamos un ángel,

un condenado a muerte que va a resucitar en

otras bocas.


No tengas lástima por él, sólo hay que hincar

el diente y triturar al ángel.

Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.

Jorge Boccanera

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