Txus Garcia


SPLEEN, GOUFFRE SANS FIN O EL FÀSTIC DE VIURE... (espoirs futiles 1)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:59

ESPERO CARTAS

Espero cartas que nunca llegan...

Espero milagros todas las mañanas.

Pequeños y definitivos mensajes que cambiarán el rumbo de mi vida.

Todas las mañanas voy al correo en busca de cartas que nunca llegan.

Y todas las mañanas regreso a la Eterna Espera de cartas que nunca llegan, ni nunca seguramente llegarán...

Mas sin embargo sigo esperando cartas, por que si no las esperara, ¿demonios, qué haría?

Jorge Carrol

TIME TRACK

24 horas son insuficientes... el tiempo que comienza ahora en este preciso minuto se me acaba de escapar.

Quiero vivir los nuevos minutos con la mirada de los cosmonautas.

Quiero escribir mi amor en la Muralla China cuando menos.

Quiero subir al metro en Time Square y bajarme en Lavalle.

Necesito más tiempo para vivir el sur del norte, para dormir en Panamá y despertarme en Madrid.

Quiero vivir después de todo, lo mío.

Quiero querer poder besarte en la Calle del Capitán Haya esquina Entre Ríos.

Necesito poder querer gritar silenciosamente las banderas que a cada minuto se encienden como servei d' informació agrària.

Quiero, quiero suicidarme de futuro.

Jorge Carrol


RÉZAME...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:56

Rézame embrújame céntrame tómame levántame madrúgame canélame entrebáilame tenme entiémpame entrepiérname envuélveme pubísame aprisióname elígeme tempráname encandílame claréame llévame llámame cállame diferénciame recórreme distíngueme enyémame enjuévame ábreme recíbeme átame desátame persígueme arrópame suspírame ladérame agítame nicotíname acósame dientéame resucítame circúlame madérame esperánzame acúname vientréame siénteme encímame enséñame ensiéname líbrame galópame azúlame hembréame hermáname mañáname espíname acéchame hamácame amárrame amásame ensélvame enrédame abrílame lámeme alméame enciéndeme saetéame estoquéame insómniame enllúviame alégrame emborráscame ventáname enhójame deshójame enrámame ármame desálmame amórame achíname

enchínchame enlúname endiósame resábiame aguitárrame astíllame ampárame enrúmbame embálame enrámame recórreme empálmame enmúgrame encuéntrame enlúchame encúbreme estréllame asómbrame desgárrame enguérrame siénteme arrodíllame sujétame corcélame cabálgame revélame aquiétame afírmame enceguéceme marinéame rásgame arrincóname enzaguáname aléjame azuléjame azafráname luciernágame castáñame coróname corazóname espárceme arbólame puéblame algazárame avelláname alborózame conténtame camíname gózame estrújame ultrájame bullaranguéame desgárrame golpéame lácerame quémame arómame guerréame fréname desenfréname acentúame extenúame persígname apresúrame jardinéame solápame endiósame endiáblame cascájame despiértame encántame hechízame solicítame necesítame neblíname échame deséchame entiérrame destiérrame

desentiérrame

Pablo Mora


OVIDIANES: Perquè vull - EM PREOCUPA EL MEU CUL

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 21:33

Perquè vull

Plovia aquell dia. Perquè vull. Perquè tinc ganes que plogués.
Sortia ella de casa. Perquè vull. Perquè tinc ganes que sortís.
Tenia jo un paraigües. Perquè vull. Perquè tinc ganes de tenir.
Li vaig dir de tapar-la. Perquè vull. Perquè tinc ganes d'ajudar.
Va dir-me encantada! Perquè vull. Perquè tinc ganes d'encantar.
Va arrapar-se a mi. Perquè vull. Perquè tinc ganes d'estimar.
Va viure un món preciós. Perquè vull. Perquè tinc ganes de viure.
Després vàrem parlar. Perquè vull. Perquè tinc ganes de parlar.

Vam volar pel món. Perquè vull. Perquè tinc ganes de volar.
Vam sentir un món nou. Perquè vull. Perquè no m'agrada aquest.
Vam veure que és millor. Perquè vull. Perquè jo sé que és millor.
Vam menjar el més bo. Perquè vull. Perquè sé que es pot menjar.
Vam viure amb gent preciosa. Perquè vull. Perquè estic tip de la contrària.
Tot era meravella. Perquè vull. Perquè estic fart de fàstics.
Tot era de tothom. Perquè vull. Perquè tot és de tots.

I acabe la cançó. Perquè vull. Tot comença en un mateix.

Ovidi Montllor

Culminació

Em preocupa el meu cul, senyores i senyors..
I us en demane excuses. Però m'és molt penós.
Em preocupa el meu cul. D'un temps ençà és negat.
Se m'ha tornat gandul. Se'n diu alliberat.
Certa roba li cou. Se'm riu dels calçotets.
Demana un vàter nou. Ha dit adéu als pets.
Ell em fa anar d'esquena, i em fa ajupir el cap.
I arreu em fa l'esmena que jo sóc un cagat.

Certs papers no els admet, i més, si són de lletres.
I somnia en secret honors i grans festetes.
Em preocupa el meu cul. em vol traure la feina.
La meua vida escull. Em trau de la mà l'eina.
En els moments precisos, concrets, que no puc dir,
em fa cantar concisos passatges, sens respir,
de cançons i poemes que més val no esmentar,
mentre va filant trenes que després van a mar.
Es plau en reunions en les que parlen culs,
que imposen condicions tibats i plens d'orgull.
Em tuteja i se'm riu quan em parla del cap.

I al meu cervell li diu: De defecar, en saps!
I encara us diré més: M'he de seure d'estómac,
dormir a l'inrevés i aprendre el seu idioma.
I és que el meu cul, a còpia, de matar la CULTURA,
s'ha cregut ser la pròpia, i sense cap mesura
diu que ell és la cultura. I com que la tragèdia
demostra que CULTURA amb prou feines és CUL:

em preocupa el meu cul.

Ovidi Montllor


DE VI, DE POESIA O DE VIRTUT...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:32

- XXXIII -

Embriagaos

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua.

Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos.

Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la tristona soledad de vuestro cuarto, os despertáis, diminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle la hora que es; y el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os contestarán: «¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mártires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin cesar. De vino, de poesía o de virtud; de lo que queráis.»

CH. Baudelaire


LOCO AFÁN: Hablo por mi diferencia

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:54

“ No soy Passolini pidiendo explicaciones

No soy Ginsberg expulsado de Cuba

No soy un marica disfrazado de poeta

No necesito disfraz

Aquí está mi cara

Hablo por mi diferencia…”

¡Habla como hombre!, ¡cola!, ¡yegua!, ¡mariposón!, ¡hueco!, ¡loca!, ¡fleto!, ¡raro!, ¡Tereso!, ¡abierto!, ¡nuco!, ¡maricón! ... ¿Hombre?, ¿mujer?, ¿persona?... ¿Qué soy?, ¿quién soy? No sé. Nadie lo aclara. Sólo soy.

Así despierto, así trabajo y así sueño. Duermo cuando todos viven y vivo cuando todos duermen. Es mi vida. Pero para vivirla debo transformarme. Mi cuerpo no refleja lo que soy. Así que hay que cambiarlo. Afeitarse, las panties, la peluca, el rouge, el rubor, todo. Sólo así puedo ser quien quiero. Quien debí ser. Pero Dios -si hay- se equivocó. Me hizo cola (gay), y cola debo vivir. Sobrevivir.

Todas las noches me levanto. Ese mi día. Sin pensar en lo que me va a ocurrir, sin pensar en cuánto voy a ganar; pues todos los días se han vuelto una rutina. Ya me aburrí de preguntarme ¿hasta cuándo voy a durar? Pienso en mis amigas, en las locas, en las que ya partieron, aquellas que las envolvió la sombra: la Pilola Alessandri, la Palma, la Chumilou, la Regine. Todas se fueron y yo me sigo preguntando ¿Cuándo me llevará a mí?

Pedro Lemebel, Loco Afán

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PROYECTO SALVAR UN ÁNGEL: http://www.shangaylily.com/salvarunangel.htm

salvarunangel1 (4k image)


ANTI-POESIA I ANTI-POETES!!!

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:31

TEST

Qué es un antipoeta:

Un comerciante en urnas y ataúdes?

Un sacerdote que no cree en nada?

Un general que duda de sí mismo?

Un vagabundo que se ríe de todo

Hasta de la vejez y de la muerte?

Un interlocutor de mal carácter?

Un bailarín al borde del abismo?

Un narciso que ama a todo el mundo?

Un bromista sangriento

Deliberadamente miserable?

Un poeta que duerme en una silla?

Un alquimista de los tiempos modernos?

Un revolucionario de bolsillo?

Un pequeño burgués?

Un charlatán?

.................... un dios?

................................. un inocente?

Un aldeano de Santiago de Chile?

Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía:

Un temporal en una taza de té?

Una mancha de nieve en una roca?

Un azafate lleno de excrementos humanos

Como lo cree el padre Salvatierra?

Un espejo que dice la verdad?

Un bofetón al rostro

Del Presidente de la Sociedad de Escritores?

(Dios lo tenga en su santo reino)

Una advertencia a los poetas jóvenes?

Un ataúd a chorro?

Un ataúd a fuerza centrífuga?

Un ataúd a gas de parafina?

Una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz

La definición que considere correcta

Nicanor Parra


NO QUISIERA QUE LLOVIERA

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 16:41

No quisiera que lloviera
te lo juro
que lloviera en esta ciudad
sin ti
y escuchar los ruidos del agua
al bajar
y pensar que allí donde estás viviendo
sin mí
llueve sobre la misma ciudad
Quizá tengas el cabello mojado
el teléfono a mano
que no usas
para llamarme
para decirme
esta noche te amo
me inundan los recuerdos de ti
discúlpame,
la literatura me mató
pero te le parecías tanto.

"Diáspora" 1976 ORACIÓN - Cristina Peri Rossi

(IMAGO)


EL LAMENTO DEL VAMPIRO

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:06

Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento
,
todos esos ojos
cubiertos de legañas, como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver
o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio
, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.

Leopoldo Maria Panero: "Last night together" 1980


MANIFIESTO

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 13:44

Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro
:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas oscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.

No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es otra cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
«Libertad absoluta de expresión».

Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.

Nicanor Parra


PLANETA UTOPIA

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 21:47

"Que el verso sea como una ganzúa

Para entrar a robar de noche"

Rodrigo lira

"El canto, como el genio, ha de crear atmósfera, temperatura, medida del universo, ambiente, luz, que irradie de soles personales."

...

"Que nunca el canto se parezca a nada, ni a un hombre, ni a un alma, ni a un canto."

...

"¡Incendiad el poema, decapitad el poema!"

Pablo de Rokha


trencadissa de cristalls dinamita als ciments

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 21:24

...terrabastall de pots i cassoles

grau set a l’escala de richter

el soroll de les nostres besades

deu sobre deu

petem la barrera del so

a cada abraçada

perdent gravetat dansem a l’espai sense cordons umbilicals ni senyals de ràdio

meidei inaudible

encara que el cor et sigui d’ocell

prometo no matar-te amb la besada


PURITITA POESIA, MC!

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:28

NACH SCRATCH

Que el toro estoque al matador, que el preso encierre al guardián, que el sultán deje el trono al patán, que quede tuerto el don Juan, que arda el hielo y que el fuego calme la sed, que solo vea el cielo y que en el juego se pueda perder, que la única red que exista sea la del trapecista, que sonría el pesimista, exploten los terroristas, que hable el mudo y que todos los charlatanes tengan en la boca un nudo, que todo se vuelva crudo, que el vagabundo visite el banco del parque y que el banquero duerma en el banco del parque, que solo sean de cerveza los tanques, que el pez pesque al pescador, que el tigre dome al domador, que se guiñen los ojos y no para apuntar mejor, que el emigrante maltrate al policía, que de noche salga el sol y que de día queden las calles vacías, que se rompan las cruces y se abran las jaulas, que se eduque en la calle y se rompan las aulas, que las pistolas y rifles solo disparen agua, que no exista la palabra que trilla en Nicaragua, que solo se diseñen modas y no drogas, que María y que Juana puedan celebrar sus bodas, que mañana sea ayer y que el tiempo se pare, que en las montañas se nade y se camine en los mares, que mueran los vividores que vivan los moribundos, de la N hasta la S

cambiando el mundo de la N hasta la S,
cambiando el mundo desde el cero al infinito,
cambiando el mundo desde mi mente a tu mente, cambiando el mundo

Que, que la televisión se prohiba y el hachís se legalice, que no pueda arrepentirme de aquellas cosas que hice, que el sur sea el norte y que el norte sea el sur, que el cielo se transforme en gris que la tierra se vuelva azul, que se llore en los partos y se sonría en los funerales, que la vida entre hormigón y cristales no esté tan llena de males, que los ricos y famosos sean pobres desesperados, que crezcan los prados, que derrumben los helados, que solo venga al mundo aquel que quiera venir, que yo pueda salir de este cuerpo en el que me tocó vivir, que Africa sea tierra mágica y no trágica, que rompan las esvásticas, que lo diferente no provoque miedo, que se digan mas te quieros, que el amor gane al dinero, que los niños recuerden y que jueguen los ancianos, que los villanos sean héroes que los héroes sean villanos, que no suenen sirenas, que no se escuchen penas, que deje de fluir el rencor por nuestras venas, que el negro sea blanco y que el macho sea gay, que mi gente se convierta en el sultán de Brunei, que aquel que pida una mano no reciba puños, que se borren mis heridas, cicatrices y rasguños, que Satán sea piadoso y que Cristo sea inmundo, desde el cero al infinito....

Chorus

Escucha bien la gente mas viva y mas sabia es a la gente que menos tomamos en cuenta, yo seguiré con mis pies pegados al suelo aunque siempre mirando al cielo, intentando cambiar el mundo con mis versos, con grandes versos cargados de hip-hop hasta los huesos
...


diré el que més m’agrada de tu:

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 00:00

el dit del cor de la mà dreta

ulls mans celles cabell nas orelles

espatlles braços cuixes pits i ventre

llavis coll esquena talons cul aixelles

dents i genives llengua mugrons galtes

cames turmells cintura peus malucs i sexe

la tensió cervical les cames mal depilades

la pell vermella la boca resseca i els colzes

la molla que et surt lasciva del sostenidor

les pestanyes perdudes la suor del clatell

els dits mossegats i les pigues del braç

plecs berrugues varius i cicatrius

cada pèl cada arruga

inventari del desig

acabar-te tota

després llepar el llit

plat immens de luxúria


Walking around

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 14:45

Sucede que me canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre
.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndose de pena

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel
,
y aulla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de verguenza y espanto
,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con
furia, con olvido,
paso, cruzo
oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas
que lloran lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

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