Txus Garcia


A RENE MAGRITTE

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 18:33

Las mujeres con pechos de papel

alumbran la armonía de los prados.

A las ventanas vienen los venados

bajo un cielo de páginas de miel.

Detrás de esa cortina hay un doncel

con los ojos azules y vendados

pero en las blancas vendas hay pintados

tres ojos negros donde está Luzbel.

La pierna adolescente de la bella

abre sus abanicos de cristales

mientras un aerolito resplandece.

La carne es un espejo y una estrella.

El hombre la contempla con puñales

pero la rosa corre mientras crece.

J.E. Cirlot


EL VAMPIRO - Una poesia per Kurobara (Gothik)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:30

Tú, que, como una cuchillada,

Entraste en mi doliente corazón;

Qué, en tromba, como un rebaño

De demonios, ornada y loca,

De mi alma humillada, vienes

A hacer tu lecho y tu dominio;

- Infame a quien estoy ligado

Como el forzado a su cadena,

Como a su juego el jugador

Como el borracho a su botella,

Como a la carroña el gusano,

- Oh, maldita, maldita seas!

Solicité a la veloz espada

La conquista de mi libertad

Y rogué al pérfido veneno

Que socorriera mi cobardía

Ay, que la espada y el veneno

Desdeñosos, me han respondido;

“No eres digno de ser liberado

De tu maldita esclavitud,

¡Imbécil – de su dominio,

Si te soltaran nuestro esfuerzos,

Tus besos resucitarían

Al cadáver de tu vampiro” Charles Baudelaire


Estáis muertos.

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:11

Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos, muertos.

Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.

Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.

Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino el no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades. Y sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.

Estáis muertos.

César Vallejo


CANONICEMOS A LAS PUTAS

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:56

Santoral del sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das al placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y de los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo.

JAIME SABINES ( México, 1926-1999 )


XX

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:30

En la realidad no hay adjetivos

ni conjunciones ni preposiciones

¿quién ha visto jamás una Y

fuera de la Gramática de Bello?

en la realidad hay solo acciones y cosas

un hombre bailando con una mujer

una mujer amamantando a su nene

un funeral - un árbol - una vaca

la interjección la pone el sujeto

el adverbio lo pone el profesor

y el verbo ser es una alucinación del

filósofo.

Nicanor Parra


DISTÀNCIA JUSTA

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 13:36

En el amor, y en el boxeo

todo es cuestión de distancia

Si te acercas demasiado me excito

me asusto

me obnubilo digo tonterías

me echo a temblar

pero si estás lejos

sufro entristezco

me desvelo

y escribo poemas.

Cristina Peri Rossi


Veles e vents han mos desigs complir / faent camins dubtosos per la mar.

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 09:23

(…)

Jo tem la mort per no ser-vos absent,

per què amor per mort es anul.lats,

mas jo no creu que mon voler sobrats

pusca esser per tal departiment.

Jo só gelós de vostre escàs voler

que, jo morint, no meta mi en oblit.

Sol est pensar me tol del mon delit,

car, nos vivint, no creu se pusca fer:

après ma mort, d'amar perdau poder

e sia tots en ira convertit.

E jo, forçat d'aquest món ser eixit,

tot lo meu mal serà vos no veer.

(...)

Jo son aquell pus extrem amador

apres d'aquell a qui Déu vida tol:

puix jo son viu, mon cor no mostra dol

tant com la mort, per sa extrema dolor.

A bé o mal d'amor jo só dispost,

mas, per mon fat, fortuna cas no em porta:

tot esvetlat, ab desbarrada porta,

me trobarà faent humil respost.

(...)

Amor, de vós, jo en sent més que no en sé,

de què la part pijor me'n romandrà,

e de vós sap lo qui sens vós està:

a joc de daus vos acompararé.

Àusias March


A B C D

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 14:36

A Si quieres conocer a un hombre,

dale poder.

B Si me quieres bien, tus obras

me lo dirán.

C Tampoco existe el amor,

sólo puedes dar pruebas de él.

D Gritar es digno.

Joan Brossa


GRATITUD - Gràcies!!!

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 17:09

(...)

Gracias a los racimos a la tarde, a la sed

al fervor a las arrugas,

al silencio a los senos

a la noche, a la danza

a la lumbre a la espesura.

Muchas gracias al humo

a los microbios,

al despertar al cuerno

a la belleza, a la esponja

a la duda a la semilla

a la sangre a los toros a la siesta.

Gracias por la ebriedad,

por la vagancia,

por el aire la piel las alamedas,

por el absurdo de hoy y de mañana,

desazón avidez calma

alegría, nostalgia desamor

ceniza llanto.

Gracias a lo que nace,

a lo que muere,

a las uñas las alas

las hormigas, los reflejos

el viento la rompiente,

el olvido los granos la locura.

Muchas gracias gusano.

Gracias huevo.

Gracias fango, sonido.

Gracias piedra.

Muchas gracias por todo.

Muchas gracias.

Oliverio Girondo


Human Trash Manifestum

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 07:00

Estoy harto del lirismo comedido

Del lirismo que se porta bien

Del lirismo funcionario público con libro de asistencia

expediente protocolo y manifestaciones

de aprecio al sr. director

Estoy harto del lirismo que se detiene y va a averiguar

en el diccionario el sello vernáculo

de un vocablo

Abajo los puristas

Todas las palabras sobre todos los barbarismos universales

Todas las construcciones sobre todo la sintaxis de excepción

Todos los ritmos sobre todo los innumerables

Estoy harto del lirismo enamorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula a lo que quiera que sea

fuera de sí mismo

Y por fin no es lirismo

Será contabilidad tabla de cosenos

secretario del amante ejemplar con cien modelos de cartas

y las diferentes maneras de agradar a las mujeres, etc.

Antes quiero el lirismo de los locos

El lirismo de los ebrios

El lirismo agudo y difícil de los ebrios

El lirismo de los clowns de Shakespeare

-No quiero saber más del lirismo que no es liberación.

Manuel Bandeira


Panero... mon fou amour

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 18:55

Ars magna

Que es la magia, preguntas

en una habitación a oscuras.

Qué es la nada, preguntas,

saliendo de la habitación.

Y qué es un hombre saliendo de la nada

y volviendo solo a la habitación.

Leopoldo Maria Panero


Art-artistes-artefactes: vergonya shame shame shame

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:07

¡El Arte es el peor enemigo del arte!... un fetiche ante el

que ofician, arrodillados, quienes no son artistas.

¡Impongámosnos ciertas normas para volver a

experimentar la complacencia ingenua de violarlas! La

rehabilitación de la infidelidad reclama de nosotros un

candor semejante. ¡Ruboricémonos de no poder

ruborizarnos y reinventemos las prohibiciones que nos

convengan, antes de que la libertad alcance a esclavizarnos

completamente!

Hay poetas demasiado inflamables. ¿Pasan unos senos

recién inaugurados? El cerebro se les incendia. ¡Comienza a

salirles humo de la cabeza!

Un libro debe construirse como un reloj, y venderse como

un salchichón.

Trasladar al plano de la creación la fervorosa

voluptuosidad con que, durante nuestra infancia, rompimos

a pedradas todos los faroles del vecindario.

Lo prodigioso no es que Van Gogh se haya cortado una

oreja, sino que conservara la otra.

Oliverio Girondo


Ferides i cicatrius, com més, millor...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 21:40

Herida que queda, luego del amor, al costado del cuerpo.

Tajo profundo, lleno de peces y bocas rojas,

donde la sal duele, y arde el yodo,

que corre todo a lo largo del buque,

que deja pasar la espuma,

que tiene un ojo triste en el centro.

En la actividad de navegar,

como en el ejercicio del amor,

ningún marino, ningún capitán,

ningún armador, ningún amante,

han podido evitar esa suerte de heridas,

escoriaciones profundas, que tienen el largo del cuerpo

y la profundidad del mar,

cuya cicatriz no desaparece nunca,

y llevamos como estigmas de pasadas navegaciones,

de otras travesías. Por el número de escoriaciones

del buque, conocemos la cantidad de sus viajes;

por las escoriaciones de nuestra piel,

cuántas veces hemos amado.

Cristina Peri-Rossi


EL GAT - chat - cat - gatti....

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 12:21

Desitjo dintre casa meva:

una dona amb enteniment,

un gat que passi enmig dels llibres,

amics en tota estació

sense els quals no podria viure.

Guillaume Apollinaire


"Hoy eres menos"

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:56

Alguien que ha estado tratando de olvidarte

Y a cuya memoria, por eso mismo,

Regresabas como la melodía de una canción de moda

Que todos tararean sin querer,

O como la frase de un anuncio, o una consigna;

Alguien así, ahora,

Probablemente

(Seguramente) sin saberlo,

Ha empezado, al fin, a olvidarte.

Hoy eres menos.

Roberto Fernandez Retamar

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