Txus Garcia


ARDER

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:34


Cuando nos besamos trituramos un ángel.

Su última voluntad será nuestro deseo.

Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,

su sombrero de plumas,

barajas manoseadas por tahúres

y ahora hay que hacerlo entrar,

ofrecerle licor (que él viene de morirse),

acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas, su forma de guiarnos al secreto

de la vieja estación.

Dirá que el vino está hecho de hojas secas,

que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.

(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Cuando nos besamos desollamos un ángel,

un condenado a muerte que va a resucitar en

otras bocas.


No tengas lástima por él, sólo hay que hincar

el diente y triturar al ángel.

Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.

Jorge Boccanera


Consejos de dietética para el 2007

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 12:16

Hay que ingerir distancia,

lanudos nubarrones,

secas parvas de siesta,

arena sin historia,

llanura,

vizcacheras,

caminos con tropillas

de nubes,

de ladridos,

de briosa polvareda.

Hay que rumiar la yerba

que sazonan las vacas

con su orín,

y sus colas;

la tierra que se escapa

bajo los alambrados,

con su olor a chinita,

a zorrino,

a fogata,

con sus huesos de fósil,

de potro,

de tapera,

y sus largos mugidos

y sus guampas, al aire,

de molino,

de toro...

Hay que agarrar la tierra,

calentita o helada,

y comerla

¡comerla!

Oliverio Girondo


Y el poema no tendrá señorío...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 08:30

Julia Marques_Al margen (c)

Y el poema no tendrá señorío

las impávidas páginas

no reaparecerán desde la sombra

ni la escritura

supondrá abandono ninguno

sino existencia suprema

en un cubil de ceniza cremosa

que rehace un nuevo Gólem

que surcará nuestras pesadillas

y sembrará con dejada astucia

las lindes de las libélulas

impolutas de ruidos

y serenas las costas de la eternidad.

Eddie (J. Bermúdez)

Julia Marques_Ser ante el viento (c)


Cuento de Navidad (the other side)

FLAIXOS — Publicat per katalitz @ 13:44

José era carpintero, judío y gay. Haciendo uso de sus conocimientos, se había fabricado un gran armario en Belén, en el que vivía con su amiga María, al abrigo de la persecución homófoba que había desatado el imperio romano contra los homosexuales y los judíos de Jerusalén. María no había conocido varón, era lesbiana, y había decidido tener un hijo por inseminación artificial con el esperma de su mejor amigo, José. Ahora se encontraba a punto de dar a luz en el armario de Belén. La noticia corrió por el ambiente y llegó hasta los rincones más alejados de Oriente.

En el Kurdistán vivía el antiguo rey Melchor, que había sido destronado por los turcos cuando invadieron el país. Melchor tenía 50 años, llevaba una larga barba blanca que cubría un torso ancho lleno de vello que hacía las delicias de los pastorcillos kurdos. Había conocido a José en el cuarto oscuro de un bar de Ereván, la capital de Armenia, y sabía que él y su amiga María esperaban un niño, así que decidió ir a verles para celebrar con ellos el alumbramiento. Se montó en su camello con algunos regalos -una chupa de cuero para María, una botella de popper de Kazajstán para José y la última edición en pergamino del Planeta Marica- y se encaminó hacia Belén. Al llegar a un oasis en el desierto de Palestina Melchor hizo una parada para ir a mear junto a una palmera, y en ese momento se encontró con un hombre de hermosos bigotes, ya entrado en años, que estaba meando a su lado y que le miraba insistentemente. Melchor le invitó a pasar la noche con él en su tienda. Durante la cena el hombre le explicó que se llamaba Gaspar, era palestino y había sido rey. Casualmente también conocía a José y la noticia del parto, y en ese momento se encaminaba a Belén para conocer al niño y darles algunos presentes: opio iraní de la mejor calidad para ella y telas de Palestina para él. Melchor y Gaspar pasaron una apasionada noche de amor en el oasis, y decidieron ir juntos a Belén.

A los pocos días Melchor y Gaspar llegaron a Jerusalén, y decidieron ir a una sauna a descansar. En esos días de invierno la sauna era muy visitada, pues era un lugar cálido y tranquilo donde charlar y disfrutar. Melchor y Gaspar repararon inmediatamente en un hombre grande, de piel muy oscura y barriga peluda, que les fascinó de inmediato. Se acercaron a él con ánimo de conocerle, y les dijo que se llamaba Baltasar, era uzbeko, rey de una tribu del norte de Afganistán, y había huido de la represión que habían desatado allí la secta de los tulipanes contra las mujeres y los gays. Decidió dirigirse a Belén a ver a su amiga María, de la que sabía que estaba encinta, y le llevaba como regalo tres caballos árabes y un disfraz de drag-king. Entre los tres cundió un gran regocijo al descubrir la casualidad de conocer a José y María, y lo celebraron pasando la noche juntos.

Eran aquellos los días del rey Heterodes, quien gobernaba toda Judea con una gran homofobia. Un espía del rey había oído la conversación sobre María en la sauna, y se lo comunicó a Heterodes. Éste no podía soportar la idea de que una mujer lesbiana tuviera un hijo, así que decidió urdir un plan para matarle. Hizo llamar en secreto a Melchor, Gaspar y Baltasar y les interrogó sobre el nacimiento del niño, con la excusa de que quería ir él también a adorarle. Así que les pidió que una vez que le hubieran visto, volvieran para decirle el lugar de su nacimiento. Los Reyes Magos conocían la fama de Heterodes y, desconfiando de sus intenciones, partieron hacia Belén sobre sus camellos sin decirle su destino.

La noche siguiente hicieron un alto para dormir en la montaña y vieron en el cielo una luz muy brillante que se acercaba hacia ellos. Era un gran trineo tirado por renos alados, y guiado por un hombre grueso, con hermosos cabellos y barbas del color de los osos polares, vestido de terciopelo de color rojo. El hombre descendió desde el cielo hasta donde estaban los tres reyes y les miró, admirando la belleza de sus cuerpos y de sus rostros. Se llamaba Santa Claus, o Papá Noel, y pertenecía a una ONG finlandesa de gays y lesbianas. Los reyes se fijaron de inmediato en el paquete de Papá Noel, y le preguntaron sobre su contenido. Él les contestó que había oído la buena nueva del nacimiento del hijo de María, a la que conocía, y que en el paquete llevaba las obras completas de Tom de Finlandia y de Monique Wittig como regalo. Los Reyes Magos encendieron una hoguera e invitaron a Santa Claus a quedarse con ellos a cenar. Éste aceptó, y, tras la cena, les invitó a degustar distintos licores lapones que llevaba en su trineo. Los vapores etílicos calentaron sus cuerpos y les animaron al baile y al canto, y finalmente al amor.

Al día siguiente Papá Noel y los tres reyes se encaminaron a Belén. En el camino vieron a un grupo de cuatro pastorcillas que iban en su misma dirección, y que resultaron ser amigas de María. Iban también a verla por el nacimiento de su hijo, y le llevaban un carro como presente, dado que, según comentaron las pastoras, a María le gustaba mucho conducir todo tipo de vehículos. Ya al anochecer divisaron en el fondo de un valle la silueta de un gran armario, en el que estaban José, María y el niño, al que llamaron Emmanuelle, en homenaje a una famosa actriz de teatro asiria. María estaba apostada en la puerta del armario, de pie, con su cayado en la mano derecha, vestida con pantalones de piel y una pelliza de borrego; José, que cubría su cuerpo con una túnica de color verde oliva, estaba sentado dentro y llevaba en sus brazos a Emmanuelle, al que cantaba canciones de cuna con su voz grave y dulce, mientras el niño jugaba enredando sus pequeños dedos en las barbas negras del carpintero.

Cuando María vió llegar a tantos amigos juntos, tiró el bastón al aire y fue a su encuentro riendo. Los reyes magos fueron a buscar a José y le animaron a salir del armario. Éste, sorprendido por la visita, dio un grito de alegría y salió al aire libre con el niño para abrazar a sus viejos amigos. María propuso hacer una fiesta y disfrutar de los regalos. Pasaron la noche comiendo y bebiendo, Papá Noel recitó las viejas sagas islandesas con la voz adormecida por el opio, Baltasar bailó en honor de todos danzas de su tierra, rodeando al grupo con un círculo hecho con las telas de Gaspar, María cantaba poemas de Safo subida en uno de los caballos, mientras las pastoras, desde el carro, tocaban instrumentos de cuerda y percusión al ritmo de sus versos. Melchor y José mezclaban todo tipo de bebidas con abrazos, besos y recuerdos.

Emmanuelle miraba, fascinado, las altas llamaradas de fuego que se elevaban desde el armario hasta la luna.

Javier Sáez


EL MARQUÉS DE SADE

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 18:46

El marqués de Sade ha vuelto a entrar

en el volcán en erupción

de donde había salido

con sus hermosas manos todavía ornadas de flecos

sus ojos de doncella

y ese permanente razonamiento de sálvese quien pueda

tan exclusivamente suyo.

Pero desde el salón fosforescente iluminado por lámparas de entrañas

nunca ha cesado de lanzar órdenes misteriosas

que abren una brecha en la noche moral

Por esa brecha veo

las grandes sombras crujientes la vieja corteza gastada

que se desvanecen

para permitirnos amarte

como el primer hombre amó a la primera mujer

con toda libertad

esa libertad

por la cual el fuego mismo ha llegado a ser hombre

por la cual el marqués de Sade desafió a los siglos con sus

grandes árboles abstractos

y acróbatas trágicos

aferrados al hilo de la Virgen del deseo.

André Breton


Què? ¿Qué? Què! ¡Qué!

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:04

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,

con mi pierna tan larga y tan flaca,

con mis brazos, con mi lengua,

con mis flacos ojos?

¿Qué puedo hacer en este remolino

de imbéciles de buena voluntad?

¿Qué puedo con inteligentes podridos

y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?

¿Qué puedo entre los poetas uniformados

por la academia o por el comunismo?

¿Qué, entre vendedores o políticos

o pastores de almas?

¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,

si no soy santo, ni héroe, ni bandido,

ni adorador del arte,

ni boticario,

ni rebelde?

¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo

y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Jaime Sabines


Carta de amor (fragmento)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 19:15

Pienso en las holoturias angustiosas que a menudo

nos rodeaban al acercarse el alba

cuando tus pies más cálidos que nidos ardían en la noche

con una luz azul y centellante.

Pienso en tu cuerpo que hacía del lecho

el cielo y las montañas Supremas de la única realidad

con sus valles y sus sombras

con la humedad y los mármoles y el agua negra

reflejando todas las estrellas en cada ojo.

¿No era tu sonrisa el bosque resonante de mi infancia

no eras tú el manantial

la piedra desde siglos escogida para reclinar mi cabeza?.

Pienso en tu rostro

inmóvil brasa de donde parten la vía láctea

y ese pesar inmenso que me vuelve más loco que una araña

encendida agitada sobre el mar.

Intratable cuando te recuerdo la voz humana me es odiosa

siempre el rumor vegetal de tus palabras me aísla

en la noche total

donde brillas con negrura más negra que la noche.

Toda idea de lo negro es débil para expresar la larga ululación

de negro sobre negro resplandeciendo ardientemente.

César Moro


A RENE MAGRITTE

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 18:33

Las mujeres con pechos de papel

alumbran la armonía de los prados.

A las ventanas vienen los venados

bajo un cielo de páginas de miel.

Detrás de esa cortina hay un doncel

con los ojos azules y vendados

pero en las blancas vendas hay pintados

tres ojos negros donde está Luzbel.

La pierna adolescente de la bella

abre sus abanicos de cristales

mientras un aerolito resplandece.

La carne es un espejo y una estrella.

El hombre la contempla con puñales

pero la rosa corre mientras crece.

J.E. Cirlot


EL VAMPIRO - Una poesia per Kurobara (Gothik)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:30

Tú, que, como una cuchillada,

Entraste en mi doliente corazón;

Qué, en tromba, como un rebaño

De demonios, ornada y loca,

De mi alma humillada, vienes

A hacer tu lecho y tu dominio;

- Infame a quien estoy ligado

Como el forzado a su cadena,

Como a su juego el jugador

Como el borracho a su botella,

Como a la carroña el gusano,

- Oh, maldita, maldita seas!

Solicité a la veloz espada

La conquista de mi libertad

Y rogué al pérfido veneno

Que socorriera mi cobardía

Ay, que la espada y el veneno

Desdeñosos, me han respondido;

“No eres digno de ser liberado

De tu maldita esclavitud,

¡Imbécil – de su dominio,

Si te soltaran nuestro esfuerzos,

Tus besos resucitarían

Al cadáver de tu vampiro” Charles Baudelaire


Human Trash fa meme...

FLAIXOS — Publicat per katalitz @ 00:45

El meme (o quantitat mínima d'informació personal que passa de bloc en bloc com un virus del coneixement) es tracta d'agafar el llibre que tinguis mes a prop, obrir-lo per la pàgina 123 i escriure la cinquena línia o frase. Cal acompanyar-lo del títol del llibre i del nom de l'autor. Finalment, has de pasar el meme a 5 blocaires...

C'est la même chose... faig un meme que m'envia la Katerina:

"(...)no fue ira o miedo sino vergüenza, una vergüenza terrible que recorrió su cuerpo como fuego líquido." El alma del vampiro. Poppy Z. Brite

Ara, jo envio el meme a:

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Estáis muertos.

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:11

Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos, muertos.

Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.

Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.

Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino el no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades. Y sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.

Estáis muertos.

César Vallejo


CANONICEMOS A LAS PUTAS

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:56

Santoral del sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das al placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y de los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo.

JAIME SABINES ( México, 1926-1999 )

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