Txus Garcia


Amore e altre menzogne...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:37

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte

Tengo ganas de hallarte

preocupacion de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte.

O sea,

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo

y también

viceversa.

Mario Benedetti


Dia Mundial de la poesia (UNESCO) - Gràcies, poetes!

FLAIXOS — Publicat per katalitz @ 12:13

  • Con fe de carbonero, creo en la poesía
  • La poesía es la única prueba concreta de la existencia del hombre.
  • La poesía no tiene sexo, el sexo es la poesía.
  • En donde no hay milagro no hay poesía.
  • La poesía no quiere ser.

Luis Cardoza y Aragón

  • El Juicio Final será ante la poesía

Nicolás Espiro

  • El poema tiene una vida independiente del poeta y del sexo del poeta
  • Todo poema se cumple a expensas del poeta.
  • El poema trasciende el lenguaje.
  • La poesía es dar en el ser.

Octavio Paz

  • Qué será el poema sino un espejo de feria.
  • Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas! Hacedla florecer en el poema.
  • El gran peligro del poema es lo poético.
  • El poeta es un pequeño Dios.
  • Haced un poema como la naturaleza hace un árbol.

Vicente Huidobro

  • La poesía es la religión original de la humanidad.

Novalis

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(Cal que compreu Delirópolis, la revista total: http://deliropolis.tuweb.net/ a La Capona, Tarracomics o Lo Raconet - Gràcies per tot Miquel, sé que no et farà res que et manllevi aquesta il·lustració un instant!)


55. Soñé que nadie muere la víspera. (R. Bolaño)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 17:29

11. Soñé que en un cementerio olvidado de África encontraba la tumba de un amigo cuyo rostro ya no podía recordar.

22. Soñé que encontraba a Gabriela Mistral en una aldea africana. Había adelgazado un poco y adquirido la costumbre de dormir sentada en el suelo con la cabeza sobre las rodillas. Hasta los mosquitos parecían conocerla.

31. Soñé que la tierra se acababa. Y que el único ser humano que contemplaba el final era Franz Kafka. En el cielo los Titanes luchaban a muerte. Desde un asiento de hierro forjado del parque de Nueva York veía arder el mundo.

36. Soñé que hacía un 69 con Anaïs Nin sobre una enorme losa de basalto.

40. Soñé que una tormenta de números fantasmales era lo único que quedaba de los seres humanos tres mil millones de años después de que la Tierra hubiera dejado de existir.

42. Soñé que tenía dieciocho años y que veía a mi mejor amigo de entonces, que también tenía dieciocho, haciendo el amor con Walt Whitman. Lo hacían en un sillón, contemplando el atardecer borrascoso de Civitavecchia.

54. Soñé que los caminos de África estaban llenos de gambusinos, bandeirantes, sumulistas.

55. Soñé que nadie muere la víspera.

56. Soñé que un hombre volvía la vista atrás, sobre el paisaje anamórfico de los sueños y que su mirada era dura como el acero pero igual se fragmentaba en múltiples miradas cada vez más inocentes, cada vez más desvalidas.

Un paseo por la literatura (extractes) Roberto Bolaño


JM de Fonollosa: PLAÇA DE CATALUNYA

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:03

Amar es restregarse contra un cuerpo sorbiendo secreciones y microbios. Sentirlo cual babosa por un rato.

Comer es engullir descuartizados cadáveres, a trozos, triturándolos entre saliva y huesos. Y tragándolos.

Dormir es no existir conscientemente. Tal vez lo único bueno si no fuera que a veces algún sueño lo importuna.

Amar, comer, dormir. Unas palabras que suenan como a fiesta a los sentidos y encubren suciedad, crueldad y angustia.

Y eso es lo mejor. E imprescindible. Es innoble vivir. Pero en mi mano está no ser un cómplice más tiempo


Eh! Escucha... RESPETO!!! (HH no es teoría)

ART — Publicat per katalitz @ 18:46

Bien. Muchos no saben qué es el HIP HOP, ni qué es lo que hay detrás. Y es normal, nadie nace sabiendo y comprendo que a muchos no se lo explicaron y que a otros muchos se lo explicaron mal. No juzguéis si no sabéis, abrid vuestras mentes y seréis conscientes de todo eso que tenéis en frente pero que aun no podéis ver. Alguien dijo que si vives con el puño cerrado nunca tendrás nada el día que abras la mano. A veces se aprende hablando, pero los sabios son sabios porque cuando habló alguien más sabio supieron estar escuchando.

Me preguntaron: "pero tú siendo inteligente ¿Cómo vistes, hablas y escuchas la misma música que esa gente?" Y yo dije: fácil, porque no soy diferente a esa gente y precisamente por ser inteligente elegí mi camino más favorable. "¿Favorable? -Dijeron- ¿Llevar pantalones gigantes y morirse de hambre en lugar de buscarse un trabajo rentable?". Favorable, si, porque di, ¿Qué hay más favorable y rentable que buscar vivir feliz?. Un hombre ha de ser valiente, y consecuente, donde te lleve la corriente no tiene porque ser necesariamente el sitio que más te conviene; y eso no es ser rebelde, eso es quererse. A veces escuchamos frases y no terminamos de entender su mensaje ¿Prefieres arrepentirte de lo que hiciste, o de lo que nunca te atreviste a hacer porque fuiste cobarde?

Está bien ser normal cuando has decidido es ser normal, ahora ¿Está bien ser normal cuando soñaste con ser especial? Soñar no debería ser esperar sólo un futuro más prometedor, a soñar se le debería acompañar con buscar activamente lo que te haga sentir más feliz y mejor.

Y para mi eso es el HIP HOP, es afán de superación, inconformismo pero no gratuito, es marcarse un destino y ser tú mismo, y no un modelo preestablecido quien elija cual a de ser tu camino. Las cosas que haces son las que te hacen, así que haz lo que sabes y sabrás lo que vales.

Artista: El Chojin - Album: Sólo para adultos - Canción: Para mi es como...


CANÇÓ DE L'HOME PARAT AL CANTÓ

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:31

Parat en aquell cantó, un cantó de la ciutat,

parat al cap del carrer, ell era un home parat.

No sabia d’on venia i no tenia on anar,

i en arribar al cantó en el cantó es va quedar.

Passaven -i ells les mirava- parelles d’enamorats,

agafats de la cintura, agafats en un abraç.

Passaven infants i dones que tornaven del mercat,

i l’home no s’hi movia perquè era l’home parat.

Llums que s’apaguen i encenen, la fira de la ciutat,

i en el rostre d’aquell home una amarga dignitat.

Si de vegades plorava ningú no el veia plorar.

Ningú res no li advertia, ni veia l’home parat.

Es féu un arbre de pena, es feu un arbre d’espant,

allí, al cantó del carrer, ple d’orgull i humilitat.

Algú va avisar l’alcalde, i l’alcalde, un “concejal”,

i el “concejal” els qui duien la grua municipal.

Com qui lleva un monument d’un carrer de la ciutat,

varen endur-se una nit l’home, l’home parat.

Vicent Andrés Estellés


No les perdono que no sepan volar...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:37

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! - y en esto soy irreductible – no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretenden seducirme! Esta fue - y no otra – la razón de que me enamorase tan locamente, de María Luisa. ¿Que me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...

¡Con que impaciencia yo esperaba que volviese, volando de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. “¡María Luisa! ¡María Luisa!... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Que delicia la de tener una mujer tan ligera... aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en conseguirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando...

Oliverio Girondo


Pallasso, Clown, artista, creador... Art Total!

FLAIXOS — Publicat per katalitz @ 23:39

"Estoy seguro de que casi todos habrán oído contar la historia del hombre que, desesperadamente enfermo, va a un psicoanalísta y le explica que ha perdido el deseo de vivir y que piensa seriamente en el suicidio. El doctor escucha su relato melancólico y luego dice al paciente que lo que necesita es poder reírse a gusto. Aconseja al infeliz que vaya aquella noche al circo y que pase le velada riéndose con Grock, el payaso más divertido del mundo. El doctor resume:
- Después de que haya visto a Grock, estoy seguro de que se sentirá mucho más feliz.
El paciente se pone en pie, mira tristemente al doctor, da media vuelta y se tambalea hacia la puerta. Cuando empieza a abrirla, el doctor dice:
- A propósito, cómo se llama usted?
El hombre se vuelve y mira al psicoanalista con ojos apesadumbrados:
- Soy Grock"
Groucho Marx

Da-da-da-da-da-da-da-da-da: urullala zimzim

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 05:30

Gadgi beri bimba

gadji beri bimba glandridi laula lonni cadori

gadjama gramma berida bimbala glandri galassassa

laulitalomini

gadji beri bin blassa glassala lalula lonni cadorsu sassala bim gadjama tuffm i zimzalla binban gligla wowolimai bin beri ban

o katalominai rhinozerossola hopsamen laulitalomini hoooo gadjama rhinozerossolola hopsamen bluku terullala blaulala loooo

zimzim urullala zimzim urullala zimzim zanzibar zimzalla zam

elifantolim brussala bulomen brussala bulomen tromtata

velo da bang bang affalo purzamai affalo purzamai lengado tor gadjama bimbalo glandridi glassala zingtata pimpalo ögrögöööö

viola laxato viola zimbrabim viola uli paluji malooo tuffm im zimbrabim negramai bumbalo negramai bumbalo tuffm i zim

gadjama bimbala oo beri gadjama gaga di gadjama affalo pinx

gaga di bumbalo bumbalo gadjamen

gaga di bling blong

gaga blung

Hugo Ball (1920)


TP: Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario.

ART — Publicat per katalitz @ 20:02

Terrorismo Poético

BAILES INVEROSÍMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del metro, y a los rígidos monumentos públicos; el TP también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Grandes Caracteres pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones piratas de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -asco penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas ni asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda estructura convencional del consumo del arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista P se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero, sino el CAMBIO. No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que ha de ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la musa de TP te posea-.

Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.

Hakim Bey


Els que claven els seus ullals maliciosos...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 20:11

Es la baba. Su baba.

La efervescente baba.

La baba hedionda, cáustica;

la negra baba rancia

que babea esta especie babosa de alimañas

por sus rumiantes labios carcomidos,

por sus pupilas de ostra putrefacta,

por sus turbias vejigas empedradas de cálculos,

por sus viejos ombligos de regatón gastado,

por sus jorobas llenas de intereses compuestos,

de acciones usurarias;

la pestilente baba, la baba doctorada,

que avergüenza la felpa de las bancas con dieta

y otras muelles poltronas no menos escupidas.

La baba tartamuda, adhesiva, viscosa,

que impregna las paredes tapizadas de corcho

y contempla el desastre a través del bolsillo.

La baba disolvente.

La agria baba oxidada.

La baba.

¡Sí! Es su baba... lo que pervierte el aire,

el papel, los metales;

lo que infecta el cansancio,

los ojos, la inocencia,

con sus vermes de asco,

con sus virus de hastío,

de idiotez, de ceguera,

de mezquindad, de muerte.

Oliverio Girondo


Per a totes les dones treballadores de la poesia i les arts (i per les mares)

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 23:54

Vuit de març:

Amb totes dues mans

alçades a la lluna,

obrim una finestra

en aquest cel tancat.

Hereves de les dones

que cremaren ahir

farem una foguera

amb l’estrall i la por.

Hi acudiran les bruixes

de totes les edats.

Deixaran les escombres

per pastura del foc,

cossis i draps de cuina

el sabó i el blauet,

els pots i les cassoles

el fregall i els bolquers.

Deixarem les escombres

per pastura del foc,

els pots i les cassoles,

el blauet i el sabó

I la cendra que resti

no la canviarem

ni per l’or ni pel ferro

per ceptres ni punyals.

Sorgida de la flama

sols tindrem ja la vida

per arma i per escut

a totes dues mans.

El fum dibuixarà

l’inici de la història

com una heura de joia

entorn del nostre cos

i plourà i farà sol

i dansarem a l’aire

de les noves cançons

que la terra rebrà.

Vindicarem la nit

i la paraula DONA.

Llavors creixerà l’arbre

de l’alliberament.

Maria Mercè Marçal


La poesia es una arma cargada de futuro (falta poc per Novembre)

FLAIXOS — Publicat per katalitz @ 19:06

Nosotros queríamos cambiar el mundo y desde luego

no lo conseguimos...

  • CREAR UN TEATRO LIBRE, INDEPENDIENTE Y GRATUITO
  • CREAR UN TEATRO AL MARGEN DE AYUDAS PÚBLICAS O PRIVADAS
  • NO ACTUAR EN LOCALES CERRADOS QUE TENGAN LIMITACIÓN O CONTROL
  • PROHIBIDA LA UTILIZACIÓN DE CUALQUIER SISTEMA O METODOLOGIA INTERPRETATIVA
  • TERRORISMO BLANCO: IR A BUSCAR EL PÚBLICO ALLÁ DONDE SE ENCONTRARA
  • PROHIBIDA LA ENTRADA A CUALQUIER PERSONA QUE HAYA MANTENIDO CONTACTOS CON CINE O TV
  • CREAR NUEVO Y PROPIO REPERTORIO QUEDANDO EXPRESAMENTE PROHIBIDAS LA ADAPTACIÓN DE TEXTOS AJENOS
  • NO TRAICIONAR EL MANIFIESTO BAJO NINGÚN CONCEPTO

...Ahora lo que intento es que el mundo

no me cambie a mi...


Si todo vuelve a comenzar

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:47

Quiero decirlo ahora

porque si no después las cosas se complican.

Soy peor todavía de lo que muchos creen.

Me gusta justamente el plato que otro come

aburro una tras otra mis camisas

me encantan los entierros y odio los recitales

duermo como una bestia

deseo que los muebles estén más de mil años

en el mismo lugar

y aunque a escondidas uso tu cepillo de dientes

no quiero que te peines con mi peine

soy fuerte como un roble

pero me ando muriendo a cada rato

comprendo las cuestiones más difíciles

y no sé resolver lo que en verdad me importa.

Así puedo seguir hasta morirme:

ya ves soy lo que llaman

el clásico maníaco depresivo.

Te explico estas cuestiones

porque si todo vuelve a comenzar

no me hagas mucho caso acuérdate.

José Agustín Goytisolo


Se miran, se presienten, se desean, ...

POÈTIQUES — Publicat per katalitz @ 22:26

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo

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